Esta coleção será publicada em livro no formato e-book
Esta coleção foi descontinuada em finais de 2022 e contou com a colaboração de inúmeros autores selecionados em concurso literário aberto ao público em geral de todo o Brasil.
A coleção foi inspirada no micro conto “Duas Cruzes” publicado no YouTube.
CONTEÚDO
Texto não assinados são de autoria de Marta Kino, pseudônimo utilizado pelo idealizador Mario Takao Inoue, Doktor der Naturwissenschaften.
O maior espetáculo da
A chegada do circo na cidade foi comemorada efusivamente. Para o desfile demonstrativo e receptivo foi montado um palanque na rua principal para acomodar o prefeito e demais autoridades locais. As duas calçadas da rua estavam repletas de pessoas. Parecia que metade da pequena população estava presente.
Recebendo os aplausos dos espectadores e das autoridades, o longo cortejo constituído pelos donos, artistas e operários da pequena empresa de espetáculos itinerante alongava-se por quase uma centena de metros. Na linha de frente vinham as crianças, filhos dos circenses, todas fantasiadas coloridamente. A seguir, perfilavam os proprietários e administradores do circo, seguidos pelos artistas mais destacados do espetáculo, todos fantasiados de acordo com suas performances, como os malabaristas, os equilibristas, o mágico, os palhaços e assim por diante. Atrás deles vinha a pequena banda marcando o passo do desfile. A jaula do leão estava logo em seguida, com o seu domador mostrando todo o garbo. Fechando o cortejo desfilaram os demais componentes da trupe, igualmente animados pelos aplausos da torcida animada.
Durante a semana que se seguiu, as apresentações foram diárias, sempre no anoitecer. No último dia, um domingo, houve uma sessão à tarde destinada mais ao público infantil e a apresentação de despedida à noite.
Para a pequena população da cidade, foi como se estivesse ocorrendo e participando do maior espetáculo da Terra. Os maiores deleites das exibições eram, sem dúvida, os que suscitavam verdadeiro suspense e aflição, provocados pelos trapezistas mostrando o seu desempenho a mais de 30 metros de altura. Claro que havia uma rede protetora na parte baixa da tenda circense, logo acima da arena central. Outro espetáculo que despertava gritos de ovação da plateia era o “Globo da Morte”, uma esfera gradeada dentro da qual dois motociclistas faziam acrobacias desafiadoras, cruzando por todo o globo, equilibrando-se de ponta-cabeça sem cair da moto.
Nos espetáculos para todas as idades, campeões de bilheteria eram o domador de leão e os palhaços. As crianças da cidade viam tais exibições pela primeira vez. Havia duas duplas de palhaços, que se revezavam no desempenho. A dupla do Tonelada e Meio Quilo era a que recebia maior ovação. Tonelada era o palhaço maior, gordo e bonachão por natureza. O seu papel era o de motorista de um calhambeque que fazia muito barulho e soltava fumaça por todo o palco. Meio Quilo era um anão, um metro e vinte de estatura, cujo papel era o de assistente de Tonelada, ajudando-o empurrar o calhambeque e abanar a fumaceira.
Na noite do último espetáculo ocorreu até um princípio de incêndio no calhambeque em meio à fumaça e os estouros faiscantes do escapamento. Mas, foi apenas um susto, contido rapidamente pelos ajudantes munidos de extintores portáteis. Para o público pareceu uma encenação natural que estava no roteiro da apresentação.
Finda a temporada do circo naquela cidade todos foram descansar, pois o dia seguinte seria atarefado com a desmontagem e acomodação de tudo nos veículos de transporte da empresa.
Teria sido uma noite normal e tranquila se o destino não fosse outro senão o de uma grande tragédia. O incidente ocorrido com o calhambeque na última exibição não tinha sido devidamente levado a sério. O resquício de gotejamento de combustível provocou novamente um princípio de incêndio que se tornou um verdadeiro incêndio. Os dois palhaços, Tonelada e Meio Quilo foram os primeiros a perceber e se apressaram em tentar, em vão, conter consequências maiores. Estavam concentrados em apagar o fogo que já se alastrava nos bancos de sua ferramenta de trabalho, o calhambeque, quando ocorreu a grande explosão, consumindo com seus corpos. Os demais funcionários da trupe tentaram ainda socorrer, mas o calor impedia de se aproximarem do veículo. Mais tarde, com ajuda dos bombeiros da cidade, o incêndio foi contido, com uma parte dos materiais e equipamentos queimada, mas sem outras mortes, apenas queimaduras leves.
A tristeza tomou conta não só dos circenses. Pela morte daqueles que tiravam gargalhadas da plateia, só restou a lamúria e luto.
O prefeito providenciou o enterro da dupla de palhaços no cemitério do município, no alto de uma colina.
Mesmo de longe era possível ver as duas cruzes, lado a lado, uma maior, outra menor.
Duque, o cãozinho de guarda
Caterina Balsano Gaioski*
Verão…
Uma família feliz, como tantas que aproveitam a época mais quente do ano para passar alguns dias na praia, vai descendo a serra. No carro, rumo ao costumeiro balneário, pai, mãe, um garoto travesso e o seu inseparável cachorro de estimação, conversam, cantam, riem.
-Finalmente, nossas merecidas férias, diz o homem ao volante.
-Finalmente digo eu, não aguentava mais queimar neurônios de tanto estudar, retruca o garoto.
– Espero que compartilhemos as tarefas domésticas, pois eu também estou de férias… Não se esqueçam, meus amores! (Risadas)
-Claro, querida! Faremos cada dia valer a pena. O descanso, a água do mar, os passeios e as deliciosas refeições à base de peixes e frutos do mar, naquele restaurante, que é o nosso preferido de todos os anos, serão a recompensa da dureza do nosso trabalho e irão restabelecer os “neurônios” do nosso filhinho. (Mais risadas).
-Não se esquecendo do sorvetão de creme e chocolate, meu preferido, diz o garoto.
-Esquecer como? Não só o teu sorvete, como também o milho verde, a água de coco, o camarão, e todas as delícias que a praia oferece, diz Maria, a mãe do garoto.
-Oferece? Comenta o pai. (Risadas)
Duque, o cachorro, aninhado perto de Juninho, do lado esquerdo do banco traseiro do carro, abanava o rabo alegremente, como que entendendo e participando da felicidade daquela família.
Ao longo do caminho, uma cruz colocada à beira da estrada, chamou a atenção do garoto que perguntou ao pai o que aquilo significava.
João explicou ao filho que, cruzes na beira da estrada eram colocadas por familiares das vítimas de acidentes, para marcar o lugar onde algum ente querido teria perdido a vida.
-Nossa, que triste! Disse o garoto.
Começou a chover e agora, o tráfego intenso da rodovia, requeria atenção redobrada dos motoristas.
João, compenetrado, dirigia habilmente pela estrada que lhe era familiar. Conhecia cada curva, cada pedacinho daquele trecho que percorreu inúmeras vezes.
A chuva aumentava cada vez mais.
Dentro do carro, o silêncio era total. Creio que cada ocupante do carro fazia, mentalmente, alguma oração pedindo proteção divina.
João, percebendo a preocupação da esposa e do filho, ligou o rádio e sintonizou um canal que transmitia música, cantarolando, ou assoviando, para disfarçar o próprio nervosismo.
-É chuva de verão, não se preocupem, logo vai passar, disse, tentando tranquilizar a família.
Pelo espelho retrovisor, João percebeu a luz forte de faróis, vinda em sua direção…
A carreta, desgovernada, atingiu o lado direito do carro onde estavam Maria e Juninho. Duque, o cãozinho, foi arremessado para fora do veículo: gritos, estrondos, fogo, sirenes…
João acorda muito ferido, numa cama de hospital.
Chora, sofre, pensa nos seus amores, sua família, onde estão?
Na descida da serra, um cãozinho parece montar guarda ao lado de duas cruzes, uma grande, outra pequena.
* Caterina Balsano Gaioski
Nasceu na antiga Itália em 05/10/1943. Formada em Contabilidade e Magistério. É Membro da ALACS, Academia de Letras, Artes e Ciências do Centro Sul do Paraná e da UBT, União Brasileira de Trovadores, seção de Irati. Tem, até o momento, 44 trabalhos premiados em nível nacional, entre trovas, contos, micro contos, poemas e crônicas e sete trovas premiadas em nível internacional, Canadá, Colômbia, Panamá, Japão, Cuba, Argentina e México. Aposentada, dedica seu tempo entre família, ler, escrever e seus hobbies preferidos: culinária e jardinagem.
A bruxa de cabelo vermelho
Alberto Arecchi *
Esta história é inspirada numa lenda que se contava na aldeia, nas longas tardes, após ter mandado as crianças embora para não assustá-las. Até os jovens mais corajosos se emocionavam quando era evocada a terrível bruxa do bosque, criatura sedutora de aspecto feminino, charme irresistível, mas com cascos de cabra em vez de pés. Ai de ser seduzido. Aqueles que sucumbiram ao seu encanto a seguiram, como se estivessem possuídos, e nunca mais voltaram. Nenhum jovem ousava sair sozinho ao anoitecer, exceto em caso de extrema necessidade e, sobretudo, nunca sem uma lâmina, afiada ou enferrujada, para ser plantada prontamente no chão, se a bruxa aparecesse.
Foi uma noite terrível, que todos ainda se lembram. O José, um jovem da aldeia, chegou a uma casa isolada, além do mato, para pedir ajuda. Estava com medo, balbuciando palavras indistintas.
Depois de um dia de colheita, estava voltando para casa. A noite caiu, a mula seguiu o caminho, parecia mais ansiosa do que eu para ir para casa. A lua iluminava o céu. De repente, todos os sons se calaram. A mula balançou a cabeça, nervosa, como se temesse algo escondido na escuridão e no silêncio. Senti um arrepio ao ouvir uma voz fraca chamando meu nome. Uma mulher me pedia ajuda. Apareceu de pé sob uma árvore, bela e sedutora, vestida com um véu cintilante. O rosto dela foi atingido por um raio de luar. Eu podia ver seu cabelo vermelho, flamejante, ondulando até cobrir os quadris. A aparição se agarrou a um galho de árvore para se levantar, com um esforço, e dirigiu a mão direita em direção a mim. Parecia ser a minha namorada, que morreu de meningite no inverno passado. O coração estava batendo no meu peito como um louco tambor. Fiquei paralisado por um terror mortal. Ela me convidou para ir direto para ela, com tons suaves. Eu estava preste a ceder à atração. Não sabia o que fazer, as palavras não saíam da minha garganta engasgada. A mula, nervosa, batia os cascos no chão. Consegui empunhar a faca. O rosto da mulher tinha-se transformado em uma máscara hedionda. A aparição avançou na minha direção, andando desajeitadamente. Então vi seus pés: eram cascos negros, bifurcados, como os de uma cabra, cobertos de pelos. Queria agarrar-me, mas eu prontamente me deitei e plantei o punhal no chão. Ela gritou de dor, como se eu estivesse ferindo-a.
— Assim irás matar-me!
Fiquei desesperadamente agarrado à faca, aterrorizado, os olhos fechados, para não ver a criatura que se contorcia e gritava furiosamente. Sentia sobre a minha cabeça sua respiração horrível, como o silvo de víboras. Ela me implorava:
— Por piedade, retire a lâmina do chão, que assim me faz sofrer! Vem abraçar-me, posso dar-lhe o poder, a eterna juventude, baús de ouro e prata…
Nada me interessava, no entanto, a não ser libertar-me daquele pesadelo. Nem o poder nem a riqueza podiam seduzir-me, mas estava com medo de perder a alma e a razão.
A luta foi longa, mas, após um prazo de tempo eterno, já não sentia sua respiração no meu pescoço, nem os seus gritos de raiva. Abri os olhos e olhei em volta. Eu vi na direção do rio uma nuvem branca fantasmagórica, que desaparecia entre as árvores. Fiquei ajoelhado, com as mãos agarrando a minha adaga. Quando eu encontrei a coragem de levantar-me, as árvores estavam imóveis e em silêncio, a lua e as estrelas continuaram a brilhar, como se nada tivesse acontecido. Apressei-me a deixar o lugar amaldiçoado, que parecia impregnado com a presença do diabo. Saí da escuridão sombria do bosque e pedi ajuda na primeira aldeia. Queria ver outros homens…
A luz de velas flutuando nos rostos de olhos abertos, o silêncio das bocas escancaradas. Todos estavam revivendo o medo que tinha apertado a garganta do jovem.
Depois daquela noite, José se fechou em silêncio total e se recusou a sair de casa. Tornou-se pensativo, quieto, e permaneceu muito tempo no terraço para mastigar canudos, para meditar não se sabe de quê. Não era a bruxa de cabelos vermelhos que o atormentava, mas a memória de sua namorada, renascida na memória dele naquela noite. A gente o levou para um médico na cidade, que não poderia curá-lo, então por todos os curandeiros na região, mas nada poderia ser feito. O jovem ia definhando dia a dia, não trocava de roupa, nem mesmo se lavava. Ele parecia desligado do mundo dos vivos, irremediavelmente perdido, possuído. Não deixava que qualquer um se aproximasse dele. Queria ficar sozinho a todo custo. Amiúde, ia para o cemitério, diante da sepultura da namorada morta.
Abraçado à jovem na sepultura foi encontrado em uma manhã, deitado imóvel no chão. Estava sem vida, depois de ter sacudido o túmulo com força. Uma expressão serena, no rosto atormentado, indicava que ele tinha finalmente encontrado a paz. Na mão tinha um bloqueio de longo cabelo, vermelho como fogo.
O José foi enterrado com uma pequena lápide, bem ao lado de sua amada. Desde então, as pessoas da aldeia contam a triste história de José e de seu destino para crianças e para os estranhos, em todas as ocasiões. Nos túmulos dos dois meninos nunca faltam flores, mas ainda alguém falou de ter visto, em volta do corpo do jovem, as pegadas bifurcadas de uma sarabanda de cascos de cabra.
*
Alberto Arecchi (1947) é um arquiteto italiano. Tem uma longa experiência em projetos de cooperação em África. Presidente da Associação Cultural Liutprand (site: www.liutprand.it). Escreve contos e poemas em italiano, português, espanhol e francês. Vive em Pavia, Itália.
A rainha do formigueiro
Na natureza existem animais bem organizados em colônias, com distribuição perfeita de tarefas e responsabilidades. Assim são as colmeias de abelhas e os formigueiros. Dentre estes últimos existe uma variedade de tipos, com diferentes anatomias, organização e alimentação. Os grupos mais conhecidos, devido aos danos que acarretam nas plantações, são as formigas cortadeiras.
O dia a dia do formigueiro continua a rotina de sempre. As cortadeiras saem enfileiradas desde cedo para a coleta das folhas para alimentar o fungo do formigueiro. A colônia inteira alimenta-se da proliferação deste fungo propiciada pelos pedaços de folhas e seiva trazidos pelas cortadeiras. No formigueiro existe um nicho exclusivo para a guarda e cultivo do fungo, cuja responsabilidade está por conta das jardineiras. As guerreiras, de tamanho mais avantajado por natureza, estão sempre de prontidão para enfrentar e impedir a ação de qualquer tipo de inimigo ou predador. Percorrem por todo o formigueiro em sua vigília. Algumas ficam no exterior, rodeando e vigiando o entorno da colônia. As obreiras ou operárias exercem diferentes tarefas, entre cuidar do recinto do fungo, organizar e manter a caverna do lixo, ampliando o espaço conforme a necessidade, cuidar do ovário e posteriormente do berçário até que as larvas se tornem pupas e finalmente formigas. Na câmara real fica a rainha da colônia, permanentemente, com a finalidade única de botar os ovos para o desenvolvimento da prole. É a maior formiga. Para cuidar dela, existem as limpadoras, as enfermeiras, as alimentadoras e a acompanhante dama de honra com a tarefa única de fazer companhia permanente à rainha. Esta tarefa é feita por rodízio, sempre com nova acompanhante, jovem e de porte pequeno, como se fosse uma menina de honra.
A vida de um formigueiro depende da vida de sua rainha. Dentre as formigas que surgem dos ovos postos por ela, a grande maioria é de fêmeas para dar continuidade àquela colônia. Algumas poucas surgem como futuras rainhas e são cuidadas devidamente até o seu voo de acasalamento e posterior fundação de um novo formigueiro. Da mesma forma, alguns poucos são machos para exercer a sua função de fecundação e morrer logo em seguida.
Naquele dia fatídico, as cortadeiras saíram para a coleta diária de acículas de pinus do reflorestamento perto do formigueiro. O engenheiro responsável estava de prontidão para executar a tarefa de combate à formiga. Depois de uma cuidadosa busca, encontrou a entrada do formigueiro em questão. Esta operação é fácil quando se avista a procissão de formigas carregando folhas até a boca da colônia. Cuidadosamente, o profissional espalhou um bocado de isca no entorno da entrada. Estas iscas, além do veneno para o fungo, contém uma essência atrativa para a formiga. É impressionante ver como as formigas abandonam a folha que vinham carregando para trocar por um pedaço da isca e levar ao formigueiro.
Desta forma é que foi acionada a bomba-relógio para acabar com aquela colônia.
A contaminação do fungo ocorreu muito rapidamente. Por descuido, parte do fungo contaminado já tinha sido ingerida pela rainha e sua acompanhante, o que provocou adoecimento e rápida morte.
A população do formigueiro, agora sem a sua rainha para a continuidade da prole, aceitou o desígnio do destino fatal e providenciou um enterro duplo naquele dia.
Na câmara sepulcral havia duas cruzes, lado a lado, uma maior e outra menor.
Como viver depois?
Marcel Luiz *
Atravessou a ponte. Flores nas mãos trêmulas. Do outro lado da cerca, cova aberta. Carregaram e colocaram na terra fria o corpo do filho único, enrolado em panos, pois a miséria não lhes permitiam condições de um caixão minimamente digno. Pensou:
ºº Ir além dali, demandava coragem e nestes momentos, quem a tem?
Não conhecia as palavras, mas se soubesse traduzir a dor do peito, diria que sentia cair no desconhecido, sem rede de proteção, fluindo através da escuridão. Lá não estava apenas o amor sendo sepultado, descia junto com ele a esperança, a alegria, a felicidade, a própria vida. Pensou:
ºº Como viver depois?
Chorou contida, pois a dor a imobilizava. Ver as pás de terra cair uma a uma sobre o peito do filho amado exigiu um esforço sobre-humano. Doía tanto como quando o observava buscar o ar para respirar e debater-se em vão. Não entendia aquela doença. Vivera a vida inteira no interior do sertão mais afastado do mundo, lá aonde nada chegava, nada acontecia. Ouvira rumores sobre uma doença que estava se alastrando pelo mundo… mas o mundo era tão grande, que não se lembrariam deles ali. E de mais a mais, o ar é uma das poucas coisas que não se precisa pagar.
Viviam buscando a sobrevivência, contornando a penúria sem se lamentar. Agradecendo mais que pedindo. Mas veio um circo da capital distante e os olhos do menino brilharam como nunca.
– Vamos mãe, por favor!
Não tinha dinheiro para o primeiro e único pedido do filho.
– Claro… você vai!
Correu ao compadre Joaquim e pediu emprestado. Ele, nada sensibilizado, exigiu sua magreza como adiantamento.
Dois dias depois, o filho começou a tossir e só parou quando a vida lhe saiu do corpo.
Dias depois, ninguém observou de longe, quando colocaram sua cruz ao lado da do filho. Nunca se soube se morreu de doença ou de ausência.
*
Marcelo Luiz da Silva é formado em Artes Cênicas pelo Teatro Universitário da UFMG, lançou em 2019, “Livro, interrompido” – um livro/diário de poesia, no qual o autor pretendia escrever um poema por dia para presentar o ser amado. Entretanto, com o término da relação, o livro que teria 365 poemas ficou somente com 212.
Em 2021 lançou o livro infantil: “Lili e Lelê”.
Para 2022 prepara o livro de poesias “Escombros & Ruínas”.
Tem ainda diversos poemas publicados em antologias e revistas nacionais e internacionais.
Vive em Contagem, Minas Gerais.
Inimigos na vida, sepultura compartilhada
O fato aconteceu quando visitei um casal de amigos numa cidade do interior do Paraná. Eles moravam em bairro distante do centro da cidade, onde todos os vizinhos se conheciam e se visitavam. Eles tinham uma filha de poucos meses, que ocupava bom tempo do dia a dia da mãe. Mantinham também um cão da raça pitbull, que fazia parte da família desde antes da chegada do bebê. As características de brabeza própria da raça eram os motivos para ele ter duas casas: uma no quintal e este funcionava como seu parque de diversões; a outra ficava num canto da área de estacionamento de carro, que servia para seu abrigo durante a vigília noturna.
Naquele dia, o animal estava solto e até acompanhou a minha amiga para me receber. Com os comandos severos da dona, o cão manteve-se manso, chegando até a ensaiar uma cheirada no meu sapato. Ela segurava a filha no colo e entreabriu o portão de grades de ferro para eu poder entrar. Naquele momento, eu pensei como seria a convivência daquela família com a filha pequena e aquele mastodonte feroz. Mesmo sendo todos da mesma casa, será que num momento de descuido a criança não estaria correndo perigo de ser atacada?
As casas da vizinhança também mantinham animais, entre cachorros, gatos e outros pets. A duas casas acima da rua morava um pequeno cão sem raça definida, um vira-lata. Ficava solto e tinha a rua como seu parque de diversões. Este era o pentelho que atiçava e esbravejava com todo o seu fôlego quando o pitbull passava em sua caminhada diária. A fera fazia-se de indiferente aos latidos irritantes. Sabia que não adiantaria tentar responder aos insultos, pois estava com a focinheira, coleira e guia de corrente que o mantinha junto do dono. Certamente, pensava que chegaria o dia em que poderia responder à altura a provocação do vira-lata.
A minha visita tinha o objetivo de reunir alguns amigos para planejar uma reunião festiva que se realizaria dali a alguns dias. Assim, outros foram chegando aos poucos. A cada um que chegava, o ritual de comandos ao cão e abertura pequena do portão era obrigatório.
Mas, quando é para ser, acontece.
Num lapso de descuido e eis que o pitbull consegue passar por entre as pernas do visitante, ganhando a rua para o seu deleite.
Foram poucos segundos e quase impossível de se perceber a corrida da fera atrás do vira-lata para a tão aguardada vingança aos insultos. O cãozinho nem teve tempo de ver o que estava acontecendo e foi rapidamente abocanhado pela fera. O menino, que deveria ser o dono do bichinho, mal teve tempo para gritar.
– Olha mãe! O pitbull pegou o Loló e está levando pra casa dele!
Pelo portão, que continuara aberto à espera do seu retorno, o pitbull adentrou com o troféu ainda uivando de dor. Atravessou a área do estacionamento e foi concluir o seu intento no quintal. Ali, deliciou-se em morder, rosnar e estraçalhar a vítima enquanto esta tentava em vão se defender com os dentes e as pernas sob o pesado e musculoso corpo do pitbull. Levou menos de um minuto para a batalha terminar, com o vira-lata todo dilacerado e sem vida. Mais que depressa, o feroz animal tratou de cavar um buraco num canto do quintal, onde enterrou o cãozinho. Providência instintiva, para ter uma reserva de carne para degustar mais tarde.
Todos os presentes assistiram ao embate, atônitos e incapazes de qualquer ação naquele momento.
No primeiro dia útil após o ocorrido, a família providenciou o sacrifício do pitbull, precavendo-se de outros desastres futuros, quiçá incluindo o bebê.
Durante algum tempo, no quintal persistiram duas cruzes, lado a lado, uma maior, outra menor.
Desta história real aprende-se que, em se estando confortável e protegido, é melhor não instigar o inimigo.
O enterro simbólico
Rafael Ferrara *
Sandrinha estava saindo do enterro do pai de uma amiga quando avistou em uma saleta do cemitério um homem solitário velando dois caixões, um pequeno e outro grande. Comovida com a imagem, resolveu falar com ele. Ela entrou, disse que sentia muito e depois falou o próprio nome.
– Vitorugo! Escrito tudo junto – Foi assim que ele se apresentou e depois prosseguiu. – Não precisa sentir muito. Isso é um enterro simbólico a pedido da minha noiva.
A história do casamento do Vitorugo é bastante curiosa. Solteirão convicto, galinha toda vida, foi se apaixonar logo pela Ana Beatriz, uma crente progressista, como a própria fazia questão de se definir. Ela frequentava uma dessas igrejas modernas para jovens onde os cultos são com música eletrônica e luzes coloridas que piscam, servem chá de ayahuasca e, em vez de “amém”, respondem aos pastores durante os sermões com “pode crer”. No início, Vitorugo achou que se daria muito bem entrando num relacionamento aberto. Depois percebeu que tinha entendido tudo errado, que os princípios da igreja da Ana Beatriz eram tão rigorosos quanto o da igreja de sua tia-avó Nelci e aí já era tarde demais. Estava o Vitorugo caidinho pela Ana Beatriz com casamento marcado e votos de total fidelidade. Ela tinha apenas uma condição para se casar, precisava que ele fizesse um enterro simbólico como demonstração de que entraria renovado naquele relacionamento.
Para explicar melhor à Sandrinha, Vitorugo foi até o caixão menor e o abriu. A jovem ficou surpresa ao ver que ele estava cheio de papel. Guardanapos, cartões de visitas, páginas de agendas, bilhetinhos e até pedaço de saco de pão. Ali estavam, segundo o próprio Vitorugo, todos os seus contatinhos. O homem era impossível. Não podia ver um rabo de saia que soltava a sua lábia, dava um jeito de conseguir o telefone da vítima e anotava no primeiro lugar que estava disponível.
– Olhe só – espantou-se a Sandrinha. – Tem até um chinelo!
– Praia! – Exclamou o Vitorugo com ar saudosista. – Está aí um local difícil de arrumar onde anotar algo. A primeira opção era na própria areia com o dedo. Só que convenhamos, né? Nunca ia durar mais do que cinco minutos. Daí consegui a caneta com um senhor fazendo palavras cruzadas e anotei no meu chinelo. Voltei descalço só para não correr o risco de borrar. A Débora valeu cada bolha na planta do pé por pisar no asfalto quente naquele dia. Já reparou que toda Débora é gostosa?
Antes que pudesse progredir com sua história, Vitorugo foi interrompido por um funcionário do cemitério dizendo que precisava dar início aos procedimentos. Sandrinha, envolvida por aquela história, perguntou se podia acompanhá-lo. Vitorugo aceitou e eles foram atrás do carrinho empurrado pelo funcionário do cemitério com os dois caixões em cima até chegar em uma lápide. Colocaram os caixões dentro do buraco reservado, Vitorugo com os olhos um pouco marejados se despediu deles e depois sinalizou ao funcionário que fechasse a lápide com a tampa que foi concretada.
Enquanto o funcionário se afastava para seguir com sua rotina, Vitorugo ficou parado com um olhar perdido encarando aquela lápide. Seu semblante era tão borocoxô que Sandrinha ficou com dó e lascou um beijo nele. Os dois se agarraram, correram para trás de um mausoléu de família tradicional e fizeram um sexo intenso como se fossem um casal reatando após uma briga.
Depois de se vestirem, Vitorugo e Sandrinha retornaram o caminho pelo cemitério em total silêncio. Existia um ar mútuo de culpa no ar. Em certo momento, Sandrinha não resistiu e perguntou:
– Imagino que você não vai querer anotar o meu telefone em algum lugar, né?
– Eu não poderia depois de hoje.
– Só para não precisar voltar lá e guardar um papelzinho?
– Essa foi boa – disse o Vitorugo rindo. – Acho que nem tem espaço.
– Não acredito que em dois caixões não exista um espaço para um pequeno papelzinho.
– Dois? Não, apenas no pequeno que tinha os telefones.
– E o que tinha no maior?
– Ele estava vazio. Digo, era um enterro simbólico, então nele estava simbolicamente todo o peso da minha consciência da minha vida como mulherengo. Por isso era bem maior.
Os dois se calaram e assim seguiram pelo cemitério. Nem se despediram. Vitorugo foi ao shopping ver o seu terno para a cerimônia. Sandrinha, enquanto esperava um táxi, pensou em voz alta:
ººº Não querer pegar papelzinho com telefones, até acredito que ele não faça mais. Ainda assim, aposto que daqui um ano ele vai enterrar novamente outro caixão vazio tão grande quanto.
*
Rafael Ferrara é matemático, professor e coordenador do curso de Bacharelado em Administração do CEFET-RJ. Seu ponto forte mesmo é contar histórias com uma perspectiva absurda e debochada. Vive em Petrópolis, Rio de Janeiro.
Ponto final
Romila Hoffman do Amaral *
O orvalho da manhã cobriu o pasto com um manto branco. Geada fina pintada pelas mãos da natureza. Havia pequenos rastros de pés ligeiros que pareciam querer sumir para nunca mais voltar. Ao longe, um corpo corria decepcionado pelas duras penas da vida. Quando encontrei o amor não pensei duas vezes e mergulhei achando que estava em um rio de águas profundas, porém, era tão raso que o coração ficou desacreditado.
Eu vi a felicidade caindo feito a chuva, molhando o meu rosto, fazendo acreditar que era pra sempre, me envolvendo em uma teia de promessas na qual fiquei presa. A sensação era de estar em um beco sem saída, quando de repente, tomei uma decisão: sepultar a casa e quem fez morada nela, ou seja, o coração e o amor. Não foi uma decisão fácil, porém libertadora. Na vida, gostamos de romantizar. Afinal de contas, quem não quer viver um grande amor? Ou encontrar a chamada alma gêmea? Ou aconchegar em um abraço? Acreditei nisso, no conto de fadas que nunca existiu.
Na vastidão da noite, guiada pela desesperança que habitava o meu ser, com as próprias mãos rasguei o ventre da terra fazendo duas covas: na menor, coloquei o coração, que ainda pulsava revolvendo o solo. Não tive piedade do pulsar, o enterrei. Ninguém chorou por ele, tampouco sentiram a sua falta, entretanto, não estava sozinho, alimentado pela terra, embriagado pela água da chuva, assim passaria os dias até ser consumido. Na cova maior encontrei uma surpresa: percebi o quanto o amor é grandioso. Sete palmos de profundidade não foram suficientes, o sentimento transbordava. De joelhos, sem dó e nem piedade fui jogando terra, enquanto uma série de lembranças, aos poucos, como um punhal afiado ia ferindo a minha alma.
No local, onde foram plantados o coração e o amor, em cima das sepulturas, duas cruzes fizeram morada. Mais abaixo, uma lápide. Nela, a seguinte mensagem: aqui jaz um coração ferido, ao lado, o amor que nunca pude dar a alguém. Parti, não teve missa de sete dias, tampouco flores, velas, ou visitas. Engoli todas as lágrimas depois de ter enterrado o que movia a minha existência. Hoje, vivo em pedaços, em pequenos cacos, fragmentos de um poema inacabado herdado da história que não escrevi. Sou apenas um corpo sem sonhos, preso no universo de mim mesma.
*
Romila Hoffman do Amaral é natural de Caxias do Sul (RS). Cursa jornalismo na Universidade de Caxias do Sul (UCS), recita poemas desde os oito anos de idade e já foi premiada em concursos de declamação. É apaixonada pela escrita e escreve textos com uma linguagem poética para um portal de notícias no Facebook.
Motivos egoístas
David Ehrlich*
Desde que ainda vivia na China, a família Zhao tinha uma relação complicada com a morte. O pai, Zhao Ma, era um homem simplório, e quando seu melhor amigo descobriu que estava desenvolvendo demência e pediu-lhe para ajudá-lo a cometer suicídio, Ma obedeceu. Tudo que precisava fazer era acompanhá-lo até uma caverna, onde o amigo tomaria uma overdose de remédios, e enterrá-lo quando confirmasse a morte.
Na China, porém, tal negligência em salvar uma vida era considerada crime, e Zhao Ma não tinha outra opção além de fugir do país. Felizmente, tinha um velho conhecido que anos antes foi trabalhar no Brasil, e com a ajuda dele escapou para o outro lado do mundo.
Ironicamente, na mesma época o governo brasileiro aprovava uma lei controversa, legalizando que uma pessoa com doença terminal findasse a vida com medicação. A lei, que tramitava na Câmara desde meados dos anos 2020, fora elaborada aos moldes da lei suíça quanto a suicídio assistido: podia-se suprir os meios para cometer-se o suicídio, contanto que a ação que causasse a morte fosse realizada por quem desejasse morrer; se, porém, quem ajudou no suicídio fizesse isso por “motivos egoístas”, o ato seria crime.
Inicialmente, os Zhao não se importaram muito com tal ironia. Estabeleceram-se em uma pequena cidade rural, onde Zhao Ma abriu um pequeno bar.
A esposa de Zhao Ma, Zhao Hong, era uma mulher animada e seu marido brincava que o que ela não tinha de altura – afinal, mal tinha um metro e meio –, certamente tinha de energia para viver. Por isso, aos setenta anos, foi um choque a Ma descobrir que Hong, que começara a passar mal, tinha pouco tempo de vida. O médico disse-lhe que era um câncer incurável e seria um milagre se ela vivesse mais três anos.
Zhao Ma refletiu por longo tempo a respeito dessa situação, até finalmente decidir-se: manteria sua esposa no escuro a respeito de sua real situação. Temia que ela, sabendo que tinha tão pouco tempo de vida, escolheria pelo suicídio assistido; e o velho homem, ainda traumatizado pelo que o levou a fugir para o Brasil, recusava-se a ajudar novamente alguém próximo de si a se matar.
Ao invés disso, escolheu dar à sua esposa uma última alegria antes de morrer: ver o único filho do casal, Zhao Yongbo, finalmente casado.
Mas com quem? Afinal, seu filho tinha já trinta e cinco anos, e a única coisa que herdaria dos pais quando esses morressem era um bar decadente. A menos que… Um dos funcionários de Zhao Ma em seu bar era um rapaz chamado Valter. O jovem era certamente um tipo estranho: vindo de uma família rica, ficou órfão cedo, e desde então era obcecado com a morte. Com vinte e quatro anos e um metro e noventa, trabalhava no bar apenas para não passar o dia ocioso, e sua única parente próxima era sua irmã mais velha, Rute, quase tão excêntrica quanto ele e, por isso, uma rica solteirona.
Zhao Ma conversou com Valter, e ambos combinaram de fazer um encontro às cegas entre Yongbo e Rute. O encontro foi surpreendentemente bem-sucedido, e em poucos meses ambos já estavam com casamento agendado.
Então houve o acidente de carro. Tanto Yongbo quanto Rute morreram tão instantaneamente quanto se apaixonaram um pelo outro.
No funeral, Zhao Ma lidava estoicamente com a morte do filho. Zhao Hong estava desesperada, sua animação usual desaparecida. Valter, por sua vez, parecia aceitar bem a morte da irmã, mesmo que essa o deixasse completamente sozinho no mundo.
Tal atitude chamou a atenção de Hong, que até então nunca conheceu os funcionários do marido. Conversou com o jovem, fascinada com a obsessão dele pela morte. E Valter, até então considerado apenas um riquinho maluco naquela cidade pequena, ficou surpreso com aquela ouvinte tão atenciosa, e desabafou longamente com ela. Ao final, seu comportamento moribundo nada mais era que um reflexo do fato de ele nunca ter visto alegria alguma em viver. E Zhao Hong, que até a morte do filho fora um espírito livre que vivera sempre despreocupadamente, achava aquilo fascinante.
Passado o período de luto, com Zhao Ma de volta ao bar, qual não foi a surpresa dele ao ver a esposa entrando no lugar pela primeira vez desde sua inauguração. Mais ainda: pediu um gole de cachaça, e quem a atendeu foi justamente Valter, com quem ela passou um longo tempo conversando, no começo sem se incomodar se seu marido ou os outros funcionários estivessem ouvindo – afinal, naquele horário ela era a única cliente –, mas com o tempo falando em tom cada vez mais murmurado.
Zhao Ma achou aquilo estranho, porém buscou não se preocupar. Talvez a morte de Yongbo tivesse apenas deixado Hong tão obcecada pela morte quanto seu excêntrico funcionário, e não havia nada de errado naquilo.
Ao longo dos dias seguintes, porém, sua esposa começou a muitas vezes sair tarde, dizendo que precisava de “um tempo”; e Valter, que até então nunca se incomodara em trabalhar horas extras, agora sempre saía do bar assim que seu horário terminava.
Uma ideia começou a se formar na cabeça de Zhao Ma, e decidiu ir atrás de provas. Após Valter mais uma vez sair do trabalho assim que bateu seu horário, Ma viu-o entrar em seu carro e fez o mesmo, seguindo-o discretamente. Após um tempo Valter parou, e embora não estivesse tão surpreso, Zhao Ma ainda assim ficou boquiaberto ao ver Zhao Hong entrando no carro e dando um beijo no rapaz. Valter dirigiu ainda por um tempo estrada afora, até chegar a um hotel de uma cidade vizinha, onde ambos entraram.
Zhao Ma voltou para casa. Soava-lhe absurdo aos setenta anos sua esposa estar tendo um caso com um jovem mais novo que o filho falecido deles, mas talvez o luto realmente mude as pessoas. Se ela estava mudada a esse ponto, porém, Zhao Ma não queria mais saber dela. Não queria mais ser marido dela. E sua vontade era contar-lhe de uma vez sobre o câncer. E quanto a Valter? Sim, não queria mais vê-lo, também. Em cidades pequenas, porém, só há um jeito de deixar de ver uma pessoa: por meio de enterro.
Alguns dias depois, Zhao Hong disse ao marido que havia sido convidada por um grupo de amigas para viajar à praia, ter umas férias. Zhao Ma disse que ela poderia ir, sem problema algum. Obviamente, porém, não foi com nenhuma amiga que ela pegou a estrada, e sim com Valter. Cada vez mais percebiam que estavam apaixonados, e desde que começaram seu caso ansiavam por aquilo, um fim de semana inteiro juntos.
No meio da viagem, pararam em posto de serviços para pôr gasolina no carro. O lugar estava movimentado, porém Zhao Hong quis mesmo assim aproveitar a parada para comprar bebidas. Valter permaneceu fora para cuidar do carro enquanto reabastecia.
Passados quinze minutos, porém, Zhao Hong não retornava. Valter estranhou, e entrou no posto, porém não a encontrou. Procurou em tudo que era lugar, inclusive dentro do banheiro feminino, porém nada. E quando perguntava às pessoas se a tinham visto, ninguém sabia dizer. Apesar de uma senhorinha chinesa de um metro e meio não ser alguém tão difícil de notar, o lugar estava movimentado demais para repararem nela.
Valter ligou para a polícia, e a possibilidade de sequestro logo tornou-se a opção mais provável. Disseram-lhe para voltar para casa e aguardar notícias. Quando retornou à cidadezinha, porém, novo choque: enquanto estava fora, o bar de Zhao Ma fora incendiado. E não havia qualquer sinal de onde o dono poderia estar.
Após esse incidente, três anos se passaram sem sinais dos Zhao. A possibilidade de sequestro era a mais provável, e o marido desaparecido o principal suspeito. Porém onde ele estaria se escondendo? E onde estaria escondendo Hong.
Foi então que, um dia, recebeu uma carta. Não havia selo e nem remetente, e ao abri-la, Valter tirou de dentro apenas um bilhete com um enigma: O que acontece com as pessoas que morrem sem parentes próximos.
Valter sabia respondê-lo. Afinal, era um pensamento que o atormentava desde a morte da irmã: se ele morresse sem ninguém além do Estado para cuidar de seu corpo, ele seria enterrado como indigente em cemitério público, e depois de três anos seria exumado e cremado. Tal ideia soava-lhe demais assustadora.
O bilhete, porém, dava-lhe uma pista de aonde deveria ir: o cemitério público. Era bem distante, e dirigiu por um longo tempo até lá. E quando chegou ao local, este estava completamente vazio, exceto por uma figura que Valter logo reconheceu: Zhao Ma.
– Você a matou? – Perguntou quando se aproximou dele, sem cerimônias.
– Não. – Respondeu o senhorzinho – Após três anos, não havia mais como esconder dela que ela estava morrendo.
Voltou-se para Valter, que estava boquiaberto.
– Câncer. Eu sabia, mas ela não, e logo você também não. Sim, eu sabia sobre vocês. Nunca entendi, mas te digo que Hong te amava. Até o final ela falava de você.
– O que aconteceu?
– Ela desistiu. Pediu pela medicação para acabar com a vida, e eu a dei.
Nesse momento Valter agarrou Zhao Ma pela gola da camisa.
– Desistiu porque você a sequestrou, a afastou de mim! Se isso não é motivo egoísta, não sei o que é! E a lei é clara quanto a isso! Você passará o resto de vida preso!
– Motivo egoísta?! – Zhao Ma respondeu, e de repente tirou as mãos de Valter de sua gola com força surpreendente – Acredite, jovem, meus motivos foram os menos egoístas possíveis! Ou você não viu por acaso o túmulo em frente do qual estamos?!
Valter virou-se, e o que viu paralisou-o: à sua frente, uma inscrição dizia que aquele túmulo pertencia a certa Hong… Porém o sobrenome era o dele,
– O que isso quer dizer?! – Ele exclamou.
– Me lembrava de seus dados de quando te contratei para ser meu funcionário. – Respondeu Zhao Ma – Usei-os para comprar este lote do cemitério. O do lado também é seu. Já providenciei para que no momento de sua morte vocês sejam enterrados juntos… Como marido e esposa.
Dito isso, tirou do bolso um documento dobrado. Era uma certidão de casamento, feita em nome de Valter com Hong.
– Eu não entendo… – Valter murmurou – E você?
– A partir de agora, não tenho ninguém. O lote em que meu filho está enterrado está cheio, então não tenho mais ninguém, nesta vida ou na outra. Quando eu morrer, serei enterrado como indigente. – Dito isso, virou-se para sair do cemitério – É bom já providenciar seu caixão, você é alto demais para os comuns.
Atualmente, os túmulos de Hong e Valter encontram-se lado a lado, um caixão pequeno e um enorme. De Zhao Ma, restam menos que cinzas.
*
David Ehrlich é natural da Alemanha, onde passou os primeiros 2 anos de vida. Suas experiências mais importantes, porém, foram colhidas em Curitiba, onde mora. É formado em Jornalismo e atua como assistente de redação. É fascinado pelas artes, em especial a literatura, em que sente maior liberdade.
A grande curva da estrada
Roque Aloisio Weschenfelder *
Olhava de longe quando chegava perto daquela curva da estrada, que foi asfaltada sem se fazer uma correção de direção.
Olhava porque sabia que ali havia duas cruzes, uma de metro e meio de altura e de metro de braços, e outra de meio metro em todos os sentidos.
Dava-lhe arrepios fortes, quase tontura, ao pensar na possível história dessas cruzes. Contavam por aí que estão enterrados ali um padre e um coroinha, menino de doze anos, mortos no final do século XIX, quando a região começava a ser colonizada. O padre vinha de longe, e o menino era filho de uma família que morava nas proximidades e acompanhava o presbítero para ser coroinha nas missas que eram rezadas nas comunidades regionais ainda em formação.
Queria passar pelo local antes de anoitecer, mas o motor começara a falhar e teve de encostar-se a uma oficina para ver o que havia de errado. O mecânico demorou a resolver o problema e escureceu antes da chegada à famosa curva.
Foi dirigindo devagar e estranhou que duas luzes fosforescentes ficavam subindo e circulando ao alto sobre a curva. Sentia estar ouvindo um canto sacro sendo entoado, como se fosse do coral da igreja que frequentava em sua cidade. Pensou ser apenas uma impressão, mas, de repente, as luzes ficaram fortemente vermelhas e perderam a fosforescência.
Ia quase parando, mas sabia que devia prosseguir para passar o quanto antes pelo local assombrado.
Foi quando viu um menino que fazia sinal de socorro. Parou e perguntou o estava acontecendo. O menino disse que queria ir para casa, pois a mãe dele estava esperando, chorando em casa, a uns dois quilômetros adiante. Ordenou que ele embarcasse. O menino entrou no carro e sentou-se no banco de trás. Ficou em silêncio, enquanto iam contornando a curva, quando o motorista viu um homem fazendo sinal pra parar.
–Pare! Disse o menino. É ele!
– Ele, quem?
– O padre, ele está sem a batina, pois a roubaram dele.
Parou o carro, e o homem veio caminhando sem pisar no chão. Quando chegou perto do carro, o menino saiu sem abrir a porta, e os dois começaram a se transformar em anjos alados, brilhando fortemente e subindo rumo ao céu.
De repente, soaram novamente as canções sacras, que ouvira antes.
Logo as luzes brilharam de forma fosforescente e tudo foi se acalmando.
Depois de contornada a extensa curva, viu uma pequena vila com suas luzes normais e moradores se recolhendo das atividades do dia.
Parou na frente de um pequeno comércio e chegou para comprar um litro de refrigerante.
– Como foi de susto? Perguntou a senhora que atendia na casa comercial.
– Nada fácil. Muito estranho!
– Hoje, sexta-feira 13, passar pela curva traz cada cena. É o aniversário da morte do padre e do coroinha, o que você presenciou? Queria saber a bela senhora, que só agora ele reparou se tratar de uma esbelta e terna figura.
– Prefiro não contar, acho que foi tudo imaginação!
–É sempre imaginação o que acontece, como é imaginação eu ser uma mulher bonita. Sou apenas uma senhora que trabalha pra sustentar meus dois filhos, depois que fiquei viúva. Perdi meu esposo em acidente numa curva de estrada em outro estado do Brasil.
Ele contou que era solteiro porque as moças de sua cidade o rejeitavam por ser muito pensador.
– Meu falecido também foi um pensador, e eu o amava por isso!
Ele resolveu aceitar pernoitar ali mesmo, num quarto separado para visitantes. No outro dia, seguiu viagem com a promessa de voltar na semana seguinte, pois aceitara a proposta de ser o marido da bela senhora e escrever um livro sobre a história das duas cruzes.
*
Roque Aloisio Weschenfelder é natural de Santo Cristo-RS. É graduado em Letras, professor aposentado de Português e Inglês, faz revisões, traduções e publicação de livros. Premiado em mais de 300 concursos literários, integra mais de 250 antologias, é autor de 16 livros solo.
O anjo da morte
Alberto Arecchi *
Rosana e Estevão chegaram à aldeia abandonada, na encosta rochosa árida. Ao longo dos séculos, os terremotos arruinaram os edifícios. O último habitante havia emigrado em busca de fortuna. As pessoas evitavam a aldeia fantasma e faziam o sinal da cruz apenas para citá-la.
Subiram em rochas friáveis, entre vassouras e peras espinhosas, sob o sol velado por raras nuvens de calma. No pôr do sol flamejante, um arrepio sacudiu os ombros de Rosana. Fantasmas pareciam espreitar naquele lugar, a partir do nome misterioso, uma lembrança da época em que os piratas sarracenos se enfureciam ao longo das costas. Estudiosos argumentaram que significava “A alma dos mortos”, enquanto outros interpretavam o nome: “O anjo da morte”.
A noite chegou. Os dois jovens tinham mochilas, comida e lanternas com eles. Do campanário ainda em pé ressoavam sinos, ecos quase distantes. Talvez tivesse sido o movimento de um pássaro, ou a brisa da noite, produzindo os poucos pedágios lúgubres, lembranças de tempos antigos. O prédio em frente à igreja parecia intacto. A fachada era de pedra, com manchas de gesso. Uma sacada abaulada acima da entrada. As portas desdobradas das janelas, sem vidro, revelavam uma negligência secular. A porta cedeu facilmente quando Estevão tentou empurrá-la. O corredor escuro e empoeirado parecia ser a antecâmara do covil do mistério, mas a curiosidade os impelia a ousar.
No andar térreo, descobriram um quarto mobiliado, com a cama em ordem, que parecia ter acabado de ser preparada. Nem uma partícula de poeira, mas um aroma quente de cera e flores. Escolheram passar a noite no quarto, mas não se atreveram a entrar na cama que ficava orgulhosamente no meio da sala. Como precaução, trancaram a maçaneta da porta com uma cadeira. Logo a escuridão da noite foi iluminada pelo disco luminoso da lua cheia. Frondes agitadas pela brisa. Os ratos rangiam, chamamentos noturnos de pássaros. Ao menor sussurro, Rosana saltava. Não conseguia dormir. Ela sonhava com desembarques e ataques de piratas mouros, armados com cimitarras, contra os pescadores e camponeses pobres. Cabeças e mãos cortadas, pingando sangue… mulheres, velhos e crianças massacrados. Fugitivos seguidos, até os montes. Escondidos nos desfiladeiros, eles se defenderam com foices e anzóis, montados em longos mastros, como alabardas. No sonho, um jovem guerreiro loiro apareceu, com a cabeça descoberta, a espada reta erguida contra o céu azul, desenhando uma cruz. Um reflexo de dardo e a lâmina girou, para colher membros, cabeças, vidas de infiéis. Era um jovem ousado com o rosto de Estevão. Eles o pegaram. Dois golpes de cimitarra. As mãos caíram, enquanto correntes de sangue jorravam dos tocos.
O grito de Rosana perfurou o silêncio e acordou Estevão, que se levantou de um pulo, agarrou uma cadeira, a primeira coisa que veio à mão, e se jogou contra a janela entreaberta. Em vão: não havia ameaça, nem presença estrangeira. O eco do grito da menina ecoou repetidamente sobre as rochas ao redor. Então a noite ficou silenciosa, quente e pacífica, como se esperasse por um evento. A lua brilhava contra o mar iluminado, atraindo olhares prateados, delineando sombras profundas, nas quais mil fantasmas podiam aninhar-se. Aos dois jovens pareceu ver uma sombra furtiva, que corria para se esconder no abrigo da torre do sino, na escuridão mais espessa.
Eles não conseguiam mais dormir, mas continuaram contando os vôos dos morcegos, até as primeiras luzes clarearem as sombras da noite. Um amanhecer frio, ligeiramente tingido de rosa. Os raios do sol se esforçaram para encontrar o caminho para iluminar a praça. Os dois saíram na varanda e descobriram que a porta da igreja estava aberta… No entanto, lembravam-se que estava bem fechada na noite anterior. Desceram à praça. Os edifícios que se acendiam, no calor do sol, davam a sensação de que o lugar estivesse prestes a se recuperar de um longo sono. No chão, gotas de sangue fresco e pegadas pesadas levavam à igreja.
As altas abóbadas caíram, devido a um dos muitos terremotos. O chão estava coberto de montes de entulho, arbustos secos enchiam o desfiladeiro. Rosana e Estevão seguiram o rastro de sangue. Um poço se abria bem no centro da nave, talvez o afundamento de um antigo porão. No fundo, composto, jazia o corpo de um jovem mirrado, quase uma múmia. As mãos ossudas seguravam um longo cutelo, transformado com habilidade em uma espécie de espada. O punho se destacava como uma cruz no peito. Até a noite anterior, essas mesmas mãos estavam incrustadas na fonte da praça.
Estevão, surpreso e horrorizado, gritou observando suas mãos, manchadas de sangue vivo, jorrando de duas feridas nos pulsos. Não foram cortadas, mas o sangue jorrava copiosamente. Algumas gotas caíram no poço, sobre o corpo do misterioso jovem deitado.
Rosana se esforçou para enxugar as feridas, com farrapos arrancados da camisa. Conseguiu parar o sangramento. Os dois jovens estavam exaustos. As mãos, o sonho, a sombra furtiva no início da manhã, o corpo daquele jovem com as mãos decepadas, o próprio nome do lugar que parecia esconder uma ameaça sombria… O desespero estava prestes a tomar conta. Rosana começou a chorar. Estevão tentou consolá-la, apertando-a perto. Para sua surpresa, ele não sentia mais nenhuma dor nos pulsos. As feridas cicatrizaram de repente, como antes se abriram, sem nenhuma causa óbvia.
Quando sua atenção voltou para o túmulo, o corpo enterrado havia desaparecido. Na pegada vazia, viram apenas uma velha lâmina de damasco, suja de terra. No ferro, uma antiga mancha coagulada fundia-se com algumas gotas de sangue que jorravam dos pulsos de Estevão. Uma linha de rabiscos exóticos decorava a lâmina. Rosana, que havia estudado um pouco de árabe, conseguiu soletrar uma inscrição:
O sangue do visitante
derramado sobre a terra consagrada
dará paz ao jovem herói.
Nesse momento, os dois jovens notaram que a entrada de um túnel se abria à sua esquerda. Que melhor convite à aventura?
Estevão ligou a tocha elétrica, desceu e entrou no buraco, seguido por Rosana. Uma fileira de degraus íngremes, desgastada pelo tempo, descia escorregadia e estreita na densa escuridão. A passagem subterrânea levou-os a um mosteiro nas proximidades, agora quase completamente desmoronado. Os dois venceram a vontade de se virar e desistir da exploração. Chegaram a uma grande sala subterrânea, parcialmente sobrecarregada com terra. No final do corredor, o cofre desmoronara. Os olhos estavam se acostumando com a escuridão. Eles conseguiram distinguir sete nichos, cobertos por estranhos símbolos: uma coruja, uma sereia bicaudada, uma figura barbada com duas faces, nem homem nem mulher, outros personagens, instrumentos misteriosos. Sete múmias em pé, nos nichos. Deviam ter sido personalidades importantes, talvez os sete reis míticos ou os sábios das origens, mencionados em antigas lendas.
Um farfalhar atrás deles. Um rato, talvez um morcego? Tinha que ser algo – ou alguém – de tamanho muito maior, porque no túnel da entrada se ouviu um barulho de pedras, acompanhado de ruídos sombrios. O túnel ficou desmoronado. Toda possibilidade de retorno estava barrada.
Foi só então que os dois notaram a existência do oitavo nicho, ligeiramente maior do que os outros, ainda vazio, que trazia no alto as figuras esculpidas de dois jovens amantes abraçados, em baixo-relevo. Acima do arco do nicho, destacava-se uma espada, com a lâmina voltada para baixo: uma segunda cruz. Sob a lâmina, gotas de sangue salpicadas e a silhueta de duas mãos decepadas estavam retratadas.
*
Alberto Arecchi (1947) é um arquiteto italiano, mora na cidade de Pavia. Presidente da Associação Cultural Liutprand (site: https://www.liutprand.it). Escreve contos e poemas em italiano, português, espanhol e francês.
A menina do chapéu bucket
O desenvolvimento da ilha principal japonesa Honshu deu-se ao longo da antiga estrada denominada Tokaido, que ligava a antiga capital Kyoto à nova capital Tokyo. Ilustrada em versos, prosas e pinturas, todas contam a história da colonização da ilha desde o período Edo (1603 a 1868), até a atualidade. Ainda hoje continua como rota principal, em diferentes traçados com inúmeras autoestradas e linhas férreas, incluindo as de trem-bala.
Figura 1: Ilustração da antiga estrada Tokaido e a mesma rota, atual.
Aquarela de M.T. Inoue, 2020. Imagem obtida em vounajanela.com, aquarelada em 2022.
A nossa estória aconteceu nos idos dos anos 70.
No interior, mesmo a poucos quilômetros aos lados da longa rota Tokyo-Kyoto, o tempo demora mais a passar. Em alguns pontos, parece até que ele parou, mostrando a tranquilidade, as paisagens bucólicas e a simplicidade de tudo e de todos.
Os vilarejos de Kore-mura e Are-mura são vizinhos, separados pela linha férrea que corta o país de norte a sul. Kore-mura fica ao leste e Are-mura ao oeste da ferrovia. A população não ultrapassa os dois mil habitantes, considerando as duas vilas. Kore-mura foi construída numa planície e caracteriza-se pelo comércio, serviços e zona residencial. Are-mura fica num planalto e tem aptidão para indústria, educação e lazer. O conjunto de planície, vale e planalto forma uma paisagem poética que deve ter sido inspiração para muitos poetas, pintores e escritores. O desenvolvimento de ambas as vilas ocorreu desde a época feudal e ainda mostram na sua arquitetura e no traçado labiríntico das ruelas, resquícios marcantes da era dos samurais.
Figura 2: Imagens do interior do Japão, que representam a estória.
Fonte: Pixabay.
Yure, conhecida pelo nome carinhoso de Yu-chan, era uma garota em idade escolar que vivia com sua tia, a senhora Oba. Yu-chan havia sido adotada pela Oba-san após a morte de sua mãe viúva. O pai falecera em idade jovem, de tuberculose.
Ambas residiam em Kore-mura, onde a tia trabalhava num restaurante, dia e noite. Durante o dia eram servidos pratos rápidos como ramen e yakimeshi para atender aos trabalhadores e funcionários da redondeza comercial. À noite, os pratos eram a la carte, variando de sushi e sashimi até pratos quentes como udon e diversos tipos de domburi. Tendo que ficar a maior parte do tempo sozinha, Yu-chan aprendeu desde cedo os afazeres domésticos e o caminho para a escola que ficava em Are-mura. Esta vila sediava o cemitério no alto da montanha, muito comum no Japão, com os túmulos enfileirados em terraços obedecendo às curvas de nível. Aos domingos, Yu-chan visitava o túmulo de sua mãe para um diálogo reflexivo enquanto regava carinhosa e abundantemente a cruz de concreto.
Figura 3: Escolares japoneses usando boné e chapéu bucket.
Imagem obtida em Mundo Nipo, 22/09/2022.
Naquele dia, Yu-chan saiu alegremente para a reverência semanal, sem antes se esmerar em sua indumentária: saia e blusa que usava como uniforme e seu chapéu amarelo tipo bucket, ganho em seu último aniversário. No Japão, é obrigatório às crianças usar algum tipo de chapéu ou boné para melhor serem visualizadas pelos motoristas. Chegando ao cruzamento da linha férrea, ela aguardou a passagem do trem, lembrando a rigorosa orientação de cuidados recebida de sua tia. Embora acostumada, assustou-se com o estridente apito e o ranger das rodas da locomotiva.
Sentindo-se segura, atravessou a linha e ganhou o caminho para o cemitério. Conferiu sua silhueta na vidraça da primeira loja. Percebeu que estava sem o chapéu. Lembrou-se, então, que o havia tirado para escovar uma vez mais o seu cabelo antes de sair.
– Devo ter deixado sobre a mesa – pensou.
Chegando ao cemitério, notou algo diferente no túmulo de sua mãe. Havia mais uma sepultura ao lado, recém-fechada e com um vaso de flores frescas. Nela havia uma cruz, em madeira, menor.
Sobre a pequena cruz, um chapéu bucket amarelo, manchado de sangue.
Figura 4: Estudo em grafite e aquarelado sobre papel, de M.T. Inoue, 2022.
Sobre casos, descasos, descanso e acaso
Orquidea Marques *
“Palavras possuem poder”.
Vi esta frase certa vez em minha vida que creio eu ser pequena demais para rememorar a célebre autoria, ou sequer relembrar a situação na qual me encontrava ao tê-la ouvido pela primeira vez.
O fato é que eu estava nervosa naquela tarde… mais agitada do que rotineiramente se mostrava a minha personalidade. Iríamos tomar café juntos àquela tarde. A estreia de uma forma inédita de nossos encontros: não era em outra cidade, não era às escondidas, em um motel, tampouco um delivery vindo em um quarto mofado, ou um drive thru mesquinho de um fast food popular. Era tomar café, em um ambiente com o mínimo de requinte, pela primeira vez às claras, no meio da tarde, com ELE. Meu coração estrondava impiedosamente, mal suportando a expectativa de vê-lo. Meus pés temiam errar os passos, minha voz estava presa a ponto de me fazer falar igual criança – cruel desvantagem enquanto lidaria comigo com aquela voz sensual tentando me laçar a cada palavra dita, ainda que não fosse intencional. Eu me aproximava do local combinado a morder os lábios, lembrando que o desejava desde que pusera em mim seu olhar azul mar. Ah, como eu ficava cheia de tensão – e tesão, a cada fuzilada de charme das írises cor de safira dele.
Felizmente, éramos bons em disfarçar. Ninguém na sala de aula chegou a perceber esse enlace entre nós, pois na superfície era tudo coisa de aluna e mestre. Mas para disfarçar bem, precisamos ter negado bastante antes. Uma carona, uma bendita carona com ele, e não resisti. Quando dei por mim, já estávamos pensando em que hotel deveríamos terminar aquela conversa. Foi assim que tudo começou, até se tornar tórrido como um incêndio descontrolado em meio à selva. De encontros esporádicos, passamos a nos ver cada vez mais, duas, três vezes na semana. A instituição em que ele trabalhava e eu frequentava estava cada vez mais perto de descobrir, e a descoberta nada traria de bom. E isso não era tudo: Ele tinha esposa! Esposa, filhos, cachorro, casa de veraneio… O pacote era completo. Só que a vida é engraçada. Uma mulher pode pôr tudo a perder. E justo eu, que nunca colei em testes, nunca furtei uma balinha de supermercado, nunca tive uma multa de trânsito ou maltratei nenhum animal, estava pondo tudo na vida de um homem a perder.
– Oi! Eu demorei?
“Pelo amor de Deus, que voz é essa?” – pigarreio e corrijo minha própria voz abafada pelo nervosismo. Ele está tranquilo, com meio sorriso nos lábios e toda quietude do mundo, fazendo-me com que eu me desmanche de alegria somente por estar com ele sem ser às escondidas. Desfaço-me do casaco e o dobro em meu ombro, esperando que ele me ofereça algo. A oferta não vem. Ele baixa a cabeça num gesto que me fez lembrar o dia no qual quase me reprovou em sua disciplina, quando ainda não tínhamos algo. Senti que ele tinha algo inadiável para me revelar. Senti que nada seria sobre o pedido recente de divórcio dele. Sim, exato. ELE havia pedido divórcio. DI-VÓR-CIO. Que homem tendo filho, mulher, cachorro, casa de veraneio pede divórcio por conta de um casinho recente? Bom, nem tão recente e sou bem mais do que isso. Garantira-me que nunca dantes havia sido infiel. Mas se não era sobre isso, sobre o que haveria de ser? Ele mantinha-se de cabeça baixa, com um suspiro preso no peito, torturando-me por não me revelar logo o que tinha para contar.
– A vida é engraçada. É uma filha da mãe pregando peças na gente para mero divertimento dos deuses. Não é o que lhe parece a vida? Afinal, o que é a vida para você?
Sorri das conjecturas dele. Em outros tempos, não saberia o que dizer. Hoje a resposta estava ali, diante de mim. Balbuciei: “você”. E ele pareceu ter levado um golpe na cabeça. Franziu a testa e se inclinou para mim em uma feição desgostosa.
– O que disse?
– Eu disse isso. Você é minha vida.
– Não pode ser…
– Por que não pode ser, se você é tudo que penso, desde que entrou naquela sala… desde que a gente se beijou, desde quando…
– Chega!
Continuei falando sobre detalhes nossos e ele bradou: “chega!” Pessoas do recinto se voltaram a nós, alguns incomodados, outros desejosos para ouvir nosso diálogo. Meus olhos lacrimejam e desconheci aquela pessoa diante de mim. Só aí percebo minha pieguice. Nunca tínhamos dito sequer um eu te amo, um para o outro. Começo a me questionar o que afinal estou a fazer ali.
– Não posso ser sua vida, pois tenho a minha. Fui contratado… Uma pesquisa. Fora do país.
Levo as mãos à cabeça. Uma tontura quase me leva a desfalecer, mas tento manter-me firme. Ele continua a dizer que justamente agora, resolvendo sua vida sentimental, a acadêmica dá uma reviravolta. A divisão de seus bens o deixaria quebrado. O estudo seria sua única opção de não se tornar arruinado. Explicava-me tudo com porquês e valores. A cabeça até tentava assimilar, mas o coração se corroía em amargor, tomando o fato como desprezo.
– Precisa ser paciente. Os dezoito meses na França…
– O quê? Dezoito meses? Você tá me zoando, não é?
– Pareço estar brincando com você?
– Parece estar fazendo mais do que isso. Ter se servido de meus sentimentos e agora estar me descartando. Eu não merecia… Não é justo comigo!
– A vida não é justa com ninguém. Não fomos justos com relação a minha ex-mulher e agora também estou tendo a sensação de que estamos sendo punidos. Mas ao invés desse viés vitimista, podemos pensar que isso é apenas um teste pra nos fortalecer.
– Já não me testou o suficiente como acadêmica? Me poupa disso.
Ergui-me contendo as lágrimas. O garçom havia trazido uma água. Joguei-a em minha boca desejando que fosse vodca. Estava disposta a nunca mais vê-lo; aparentemente, ele não pensava assim. Falou com a forma pausada e contida de sempre, num tom que parecia um segredo.
– Pense em tudo que passei. Foi apenas porque te amo. Não esquece disso.
– Morre! Você morrendo, talvez passe. – Virei-me e deixei-o sem olhar para trás!
…
Você nunca esteve tão certo quando disse que a vida era uma filha da mãe. Na verdade, eu iria além no seu conceito. Diria que a vida é uma peça. Nós dirigimos, nós atuamos nessa eterna condenação improvisada – para mero entretenimento dos deuses, que gargalham de nós, das reviravoltas de roteiros que nós mesmos escrevemos, por vezes sem saber como ou por que. E agora, falando em roteiro, eu deveria encarnar outra pessoa, que nunca teve contato maior com você. Não poderia falhar, nem deixar minhas emoções mais fortes virem à tona naquele momento. Retoco com um espelho o delineador que teima em se desmanchar milimetricamente por conta de uma furtiva lágrima.
Não haveria chorado demais? Desde o momento em que soube, tem sido impossível não chorar, não estar enjoada até com um gole d’água em seu estômago. Tudo isso, não só por perder você daquela maneira, mas por me sentir um monstro. Fui insensata e provoquei o destino. E agora, eu estava assistindo-o ser enterrado. Quando você clama, o universo escuta. Para o bem e para o mal. A minha punição seria ouvir o eco de frase proferida a ir e voltar em minha mente. O que eu sou? Por que disse isso? Que tipo de pessoa profere palavras tão envenenadas? Eu o amava! Por Deus, eu o amava e tinha de lhe dizer aquilo? Justo no dia de sua partida…
Ouvia agora o pranto de sua família. As pás de terra caindo uma a uma sobre a urna. Ouvia o murmúrio de estranhos a consolar a (ex) viúva. E a minha recompensa era não ganhar nenhum consolo. De ninguém. Uma pessoa desprezível assim não merece conforto, não merece bálsamo… Um mal-estar me acomete, semelhante ao que disseram que ele sofreu ao dirigir naquela noite chuvosa, a alguns quilômetros de onde eu residia. Estaria indo tentar se redimir comigo? Testemunhas afirmaram que na última vez em que foi visto, havia parado na floricultura… Deus, por que ELE?
– Você está bem?
Em meio à minha lamúria silenciosa, alguém preocupada comigo se aproxima. Estava tão abatida que não percebi que havia me afastado do local do enterro e sentado no chão sob uma árvore qualquer. A vista embotada começa lentamente a desanuviar, então reconheço a gentil estranha que me acolhe com um sorrido pálido. Daquela estranha, recebi uma garrafinha d’água e ajuda para ficar de pé. Perguntou-me se eu estava de carro, se queria carona ou ligar para alguém. Recuso, quero fugir, especialmente ao ver que vindo atrás dela, dois garotos com olhos cor de safira se aproximam.
– Ele era seu professor?
Finjo-me de desentendida ao perceber de quem se tratava somente agora.
– Ah, sim… Um excelente professor! – disfarço – Sinto-me grata, mas extremamente culpada pois tivemos umas desavenças… por conta de nota, há alguns dias atrás. Eu não imaginava…
– Por favor… Não fique assim. Quem não teve desavenças com aquele cabeça dura… – disse-me com um riso e choro simultâneos. – Ele era do tipo que dizia o que sentia. E quando parou de dizer, estranhamente pediu divórcio… Não faz uns dias. Se eu também pudesse imaginar que…
Abracei-a e desabamos. Ainda cheguei a morder meus lábios para não chorar – tudo em vão.
Meu receio era parecer mais enlutada do que ela. Prendi a respiração no peito, tomei-lhe as mãos geladas e olhando em seus olhos comecei um discurso que jamais imaginei proferir.
– No dia em que discuti com ele, ele me contou que não estava bem. Estranho, pois ele não misturava nunca a vida pessoal com trabalho. Ele me contou sobre o seu casamento. Que estava deixando tudo… se não me engano… uma pesquisa…
– Sim! No exterior… Ele me falou sobre… Estava disposto a ir…
O olhar angustiado da viúva examinava minha face, como à procura de uma resposta para uma pergunta secreta em nosso diálogo inusitado. Tomei fôlego e continuei.
– Olha… nem sei por que ele me disse essas coisas, quando ele realmente me detestava como aluna. Sei que dei motivos para isso. Mas, naquele dia ele disse que precisava conversar com alguém… Na verdade, com qualquer um, ainda que fosse eu, porque ele estava realmente muito triste. Estava dividido entre ir ou não, porque te amava e não queria fazê-la sofrer, por isso, as flores naquele dia…
Ela sequer me deixou continuar. Me abraçou tão apertado, e nesse abraço, senti um pouco do perdão de mim para mim mesma ser libertado. Ela continuava a sorrir e chorar ao mesmo tempo, crente, mais do que nunca, que o marido a amava, que se separava por conta da bendita viagem. A beleza da ironia nisso é que a minha verdade enterraria também aquela mulher enquanto a mentira lhe deu alento. Agora estava tudo em paz, graças às palavras levianas. Levianas, sim. Mas, tão doces. O sabor da verdade não é doce assim, por isso a enterrei naquele dia também. Afinal, o que valeria essa tal verdade, que dizem alguns ser tão bela, quando tem um plano de fundo longe de ser bonito, ou honroso. Minhas palavras, mesmo vazias, pareciam nobres, ao contrário do meu amor por ele. E quando ela se despediu, dizendo que não foi por acaso, que havia um propósito por termos nos encontrado – o recado póstumo do marido para amada, reconheci que talvez ela estivesse certa: talvez tudo aquilo tenha acontecido apenas para eu confortar aquela mulher. Mais uma reviravolta na peça dos deuses. Que ELE me perdoasse… agora eu via que tudo não passava de um erro.
Assim, enterrei a nossa história no dia do seu enterro.
*
Orquidea Marques, nascida em São Luís, MA (14/10/87), é professora especialista em Literatura Brasileira e Ensino da Língua Inglesa. Contista e poetisa, publica de forma independente na Amazon (pseudônimo: Leya Walken). É também membro correspondente da Academia de Letras do município de Zé Doca – MA.
O mistério Almeida
JC Vooliver *
Já faz tempo desde que registrei a última nota em meu diário. Depois do episódio da casa dos Almeida, não anotei mais nenhuma experiência incomum comigo ou com qualquer pessoa. Pensei em até tacar fogo nos meus cadernos, porém, por alguma razão que desconheço, ainda os tenho guardados na gaveta. O fato é que tive ódio de tudo aquilo, pois, não consegui entender o que realmente ocorreu, nem acredito que meu finado amigo, Jerônimo, seja culpado. O que aconteceu naquele dia foi um puro acaso deste mundo inexplicável. O Almeida, disse que seu filho gostava de histórias emocionantes sobre animais. Então, durante um jantar, naquele rigoroso inverno de 1975, eu lhe contei algumas de peixes e pescarias, mas, diferente do que eu pensava, não consegui emocioná-lo. De repente, ocorreu-me a lembrança que Jerônimo, amigo de infância e que tivera algumas experiências com animais na famosa viagem à Amazônia em 1963, tivesse causos melhores. Se eu pudesse trazer ele comigo, em uma das minhas visitas aos Almeida, ele entreteria melhor aquela criança. As histórias dele teriam sucesso onde as que eu contei, falharam. É claro que naquela época, eu não fazia ideia de quão perigoso isso seria.
Então, na minha inocência, prometendo voltar, eu disse ao filho do meu amigo Almeida, que eu conhecia um velho caçador cujas experiências eram mais estranhas do que qualquer uma. Perguntei se, numa próxima visita, meu amigo podia me acompanhar. A permissão de trazer Jerônimo foi prontamente atendida e a criança ficou excitada com a possibilidade de conhecer um “verdadeiro” contador de histórias. Como ela podia ser muito crédula, Jerônimo agradaria a plateia narrando os profundos e inexploráveis cantos da Amazônia, por qual passara. Promessa feita, procurei meu contador de causos.
Os dias frios continuaram, no total quinze com chuvas e conhaques quentes, e lá estávamos adentrando à residência dos Almeida novamente, eu e meu amigo Jerônimo. Não vou nem descrever como os olhares curiosos da criança se voltaram para ele. O garoto aguardava como aguarda o papai Noel em noite de Natal. Jerônimo, muito amigável, conversou um pouco comigo e o Almeida, mas logo pediu licença para falar ao pequeno menino que fora objeto da sua visita. Como o tempo todo o menino cutucava e perguntava, Jerônimo logo iniciou sua narrativa.
– Bem, você está pronto para minha história? – perguntou sentando-se numa cadeira mais confortável perto da lareira e puxando a atenção de todos para si. Logo, o menino sentou-se aos seus pés e o restante da família se ajuntou para ouvir.
– A história é sobre uma onça… – iniciou Jerônimo como que já trazendo o desfecho. E não podia ser outra, a Amazônia é repleta delas. – uma onça que me seguia, com bastante calma. Sim, era um dia bem quente e acredito que ela também estava tentando poupar fôlego. Minha história até servirá como um aviso para você, quando crescer, lembre-se de nunca chegar perto de uma floresta desarmado, nunca! Não faça como eu fiz. – o garoto estava hipnotizado – Era uma manhã, e eu saíra para uma caminhada curta, achei que não teria problema. Mas teve, muito mais do que você possa imaginar. A onça estava lá, e esperava por isso. Quando me afastei do acampamento que havíamos feito perto do rio, notei que além dos meus passos, um barulho novo me acompanhava. Olhei para trás e lá eu vi que lentamente atrás de mim, estava ela. Colocando-se entre mim e o acampamento, esperta, não me deixou voltar mais pelo mesmo caminho. Comecei então a seguir, por outro lado, um pouco mais rápido e vi que ela também escoltava num passo mais apressado. Rapidamente calculei que: se eu andasse rápido, ela também andaria, e como as onças correm mais do que os homens, se eu mantiver meus passos mais lentos, ela vai me acompanhar também no mesmo pique. Correr só pioraria as coisas…
– Por quê? – interrompeu pela primeira vez, o menino.
– Porque, – respondeu o Jerônimo – para onça, aquilo poderia ser um jogo. Andando, ela continuaria andando também, mas correndo, ela ganharia velocidade e já me alcançaria. E, neste jogo, eu seria presa fácil. Por isso, segui caminhando. Não foi nada melhor já que no final, terminou do mesmo jeito, porém, eu teria uma vantagem para pensar em alguma saída enquanto isso.
Notei que o menino entendera perfeitamente a explicação. Então meu finado amigo continuou…
– Ao olhar para os lados, só vi árvores baixas, e isso também era um problema. Eu não tinha para onde subir. O meu alívio, se é que podemos dizer assim, foi notar um paredão de pedra que dava num vale. Ali, pensei, devia haver um jeito de escalar algo para que a onça não me alcançasse. Se eu encontrasse um jeito de subir em algum lugar difícil, logo os demais homens sentiriam a minha falta e viriam em meu socorro. Infelizmente, não havia como alçar aquele paredão, ele era liso e não encontrei lugar onde me apoiar. Lembrei que ainda era de manhã, e os outros demorariam para sentir minha falta, eu estava começando a me desesperar.
– Por quê? – perguntou novamente a criança.
– Porque normalmente as onças saem à noite e voltam bem cedo, que é quando os pavões ou outros animais pequenos estão alimentando suas crias. Ela escuta o barulho dos filhotes, quando o sol nasce e sai a procura de alimento fácil. E, eu sabia que para aquela onça ali, o alimento fácil já tinha um nome: Jerônimo.
– Por que você decidiu fazer esta caminhada? – continuou o menino detetive.
– Pura tolice. – respondeu Almeida antecipando-se – Ele não pensou que poderia provocar um desastre.
– Pura tolice! – Jerônimo repetiu concordando com a cabeça – Mas, você entenderá no fim… como o lugar era de difícil acesso e eu não tinha como subir, procurei outra alternativa. Felizmente, eu vi uma caverna. Havia uma diminuta entrada que poderia ser minha salvação. É claro que adentrar lá cortaria minha pele, pois o buraco era apertado, mas eu não tinha outra saída, não havia lugar melhor no momento. Olhei dentro do buraco e vi que a cavidade ficava ainda menor, e isso seria bom. Logo a onça não teria espaço também e por certo, desistiria de mim. Além disso, poderiam existir ramificações entre as quais eu driblaria o animal e se perdendo, iria embora. Tudo isso se passou em meus pensamentos na velocidade de um relâmpago, junto com ínfimas esperanças de salvação. Então, me abaixei, coloquei-me de quatro e entrei na caverna. A perseguidora entrou também. Ela não desistiria de mim, e eu vi a luz se apagar quando ela passou pela entrada. Como suspeitava, a gruta foi ficando menor, e logo eu já começava a me arrastar para continuar. Ainda assim, a onça me seguia, sem pressa. Eu pensei que um animal como aquele não seria capaz de se espremer tanto, mas estava errado.
– Meu Deus! – suspirou a Sra. Almeida.
– Uma luz de esperança me veio – continuou Jerônimo – quando relembrei da história de um esqueleto de rato, que fora encontrado na parede de uma catedral. Atrás dele, havia um esqueleto de um gato. Ele tinha chegado até aonde não podia seguir, mas isso não lhe fez muito bem nem para ele, nem para o gato. Pensei que aquela história se repetiria comigo, mas desta vez, a onça pudesse ter mais juízo e cansada, fosse embora.
– Bem que podia. – concordou o menino.
– Mas não foi isso que aconteceu. – respondeu de pronto meu amigo – Eu continuei entrando, entrando e entrando. E no meu pé, lá estava ela. Num relance, ocorreu-me um novo pensamento: aquela caverna podia ser o refúgio da onça! Eu havia me enganado completamente e caindo numa armadilha? Ela não me conduzira de propósito, àquele lugar? Estava me abrigando no próprio covil do inimigo? Isso me fez gelar o estomago.
– Meu Deus! – repediu a Sra. Almeida.
– Então, depois de mais alguns metros, a caverna logo se ampliou e poderia haver uma saída em frente. Por mais escura e estranha que fosse a situação, eu comecei a pensar positivamente. Atrás de mim a onça ainda continuava na sua macabra perseguição. Eu não lhe via, mas escutava seus passos. Sua respiração estava acelerada e ela não desistiria de mim. Mas, como o caminho estava começando a se ampliar, eu acreditei que haveria outras rotas e eu poderia me safar em breve. Foi então, que num dado momento, tudo acabou. Tateei por todos os lados procurando uma saída, mas era o fim da caverna, não havia mais para aonde ir. Tudo estava acabado. Era o fim do caminho. Foi neste momento que eu percebi que nunca mais sentiria ar livre outra vez!
Olhei para o rosto do menino e dos Almeida. Todos estavam hipnotizados pela história. Jerônimo era mesmo um mestre. Eles certamente estavam juntos com ele na escuridão da caverna, sentindo o cheiro da onça e a respiração dela. Eu podia até ver o pânico em seus olhos quando imaginavam a hálito do animal.
– E, a onça chegou! – falou meu finado amigo – Neste momento, de perto, o animal era muito maior do que eu imaginava. Possuía uma perfeita aerodinâmica, pés macios, grandes de um animal pesado, pelos tão bem aparados que pareciam aparados à pouco, e unhas, tão afiadas como uma lamina. Na escuridão da caverna eu não sei se vi tudo isso ou imaginei, mas o fato é que ela estava ali, bem diante de mim. E eu, encurralado. O rato. A caverna escura acabara com toda a esperança de sobrevivência. Era meu último momento…
– E o que aconteceu? – perguntou por fim o menino quase num grito.
– Ela me comeu. – respondeu Jerônimo tranquilamente – E, é um fantasma que está aqui falando com vocês!
Então as luzes se apagaram num relâmpago e o fogo da lareira, como que assoprado por um invisível vento, apagou também. Eu ouvi gritos! Esta foi a última coisa que lembro. Gritos tão horrendos como eu nunca tinha ouvido antes.
Depois daquilo, acordei em casa. Não sabia mais dizer se tinha sido testemunha ou se tudo era apenas um sonho desconexo. Pelo jornal, ao tomar café, li a terrível notícia que a família Almeida fora encontrada morta. Disseram que um animal selvagem entrara na propriedade, uma onça, e atacara todos. Comera os corpos restando apenas pedaços do pequeno filho. Quando soube deste ocorrido, procurei apressadamente me encontrar com Jerônimo. Fui a sua casa, mas ele não estava lá. Deixei recado, porém foi a proprietária da pensão quem me respondeu o bilhete dizendo que já há dias ele não aparecia ali.
Só soube novamente de Jerônimo, dois dias depois, pelo mesmo jornal, que estampara sua foto e noticiava, em circunstâncias estranhas, sua morte. Diziam apenas que fora atacado por um animal, talvez a mesma onça que atacara os Almeida.
Depois daquilo, um rigoroso inverno caiu sobre a cidade e não pude sair por mais quinze dias. A polícia continuou as investigações e por medida de segurança, enquanto não encontrasse o animal, pediu para que as pessoas evitassem andar pelas ruas. Quando finalmente o sol se abriu e o trânsito de pessoas foi novamente liberado, eu fui ao cemitério ver com meus próprios olhos o túmulo de Jerônimo. Ali encontrei dois montes de terra, cada qual com sua cruz. Numa maior jazia meu amigo e na menor, o que restara do filho dos Almeida. Um testemunho estranho do fato que ainda permanece sem explicação.
*
JC.Vooliver, nasceu em A.Chateaubriand-PR. Formado em ciências humanas, publicou pela Editora Contos Livres. Ensaísta, poeta, tradutor e dramaturgo, explora temas que levam desde reflexão individual e coletiva. Mora em Curitiba.
O vestido preto
Olhando para o vestido todo preto sobre a cama que a nora tinha mandado devolver recusando-se a vestir, a sogra enfureceu-se e chamou as mucamas aos berros. Gritou tão alto que as pessoas que estavam na sala da casa-grande, que vieram para prestar seu último respeito ao defunto filho do finado senhor de engenho, José Anastácio de Brito Souza, ficaram assustadas com a gritaria.
As mucamas adentraram ao quarto correndo e apreensivas, pois conheciam o temperamento da Sinhá e tinham muito medo dela. O seu corpo enorme, pesando uns 110 quilos, transparecia o seu igual mau humor. Sempre que algo dava errado ou não acontecia como ela havia planejado, descontava nos criados.
– Peguem esse vestido e venham comigo. – ordenou.
E lá foram as mucamas atrás da Sinhá levando o vestido funesto. Quando chegaram à porta da Sinhazinha, a Sinhá não bateu ou pediu licença para entrar, foi abrindo e entrando acompanhada de suas mucamas. A Sinhá encontrou a Sinhazinha usando um vestido estampado de flores e sentada em frente à penteadeira, passando pó de arroz.
– Como se atreve a recusar a vestir preto e mostrar para os nossos amigos o quanto você está triste, com a morte do meu filho, que é seu marido. – falou alto a Sinhá.
– Minha religião não permite mentira. – respondeu seca sem se virar para a sogra.
– Mentira? E desde quando você não gosta do meu filho? – perguntou confusa.
– Não disse que não gosto. – virou para a sogra e continuou. – Só não estou tão triste, a ponto de vestir este vestido horroroso.
– Você entrou para nossa família, portanto vista esse vestido, é a tradição vestir preto durante um ano quando morre um parente próximo. – explicou sem paciência.
– Ele não era meu parente, então estou liberada de vestir luto. – declarou.
– Você faz parte da nossa família pois é viúva dele. Se não vestir por bem, as mucamas vão te vestir à força. Não vou permitir que insulte a memória do meu filho. – avisou irada.
– Quem tem de vestir luto é a senhora, que é a mãe dele porque esposa deixa de ser esposa quando o marido morre e pode até se casar de novo, mas mãe continua sendo mãe até depois que o filho morre. Não vou vestir e ponto final, já disse que minha religião não permite que eu finja tristeza.
A sogra perdeu a paciência e fez sinal para as mucamas com a cabeça para que vestissem a nora. Foi uma confusão e gritaria, que atiçou mais ainda a curiosidade dos que estavam na sala fazendo o velório.
Não foi fácil colocar o vestido preto na Sinhazinha, mas as mucamas eram fortes e conseguiram vesti-la.
– Vou para sala cumprimentar os amigos presentes no velório, te espero lá em dez minutos e se tirar esse vestido eu mando as mucamas colocar de novo. – ameaçou e saiu deixando a nora chorando no quarto.
A Sinhá estava conversando com um velho amigo da família, quando seus olhos bateram na nora que adentrava na sala e o choque foi tanto que caiu feito uma jaca madura no chão. Foi um acode, acode, um alvoroço, pessoas se amontoando para ver a Sinhá esparramada no chão, enquanto o médico da vila, que estava presente no velório, examinava o pulso da Sinhá. Depois de alguns minutos, o médico se levantou e avisou que a Sinhá estava morta e tudo indicava que ela havia tido um ataque cardíaco.
Assim que o médico constatou a morte da sogra, a nora, que agora deixaria de ser a Sinhazinha e passaria a ser a Sinhá da casa, deu ordens aos criados que construíssem um novo caixão, bem maior e que preparassem a defunta para sua última viagem.
Uma hora depois o caixão da sogra foi colocado ao lado do caixão do filho. A nora pediu ao criado que colocasse uma cadeira entre os dois caixões para que ela ficasse entre eles e assim velasse direito os defuntos. Assim foi feito e a Sinhazinha nora e viúva, que agora era Sinhá, passou a noite de vigília ao lado dos dois caixões. Com seu lindo vestido preto, que customizou personalizando de modo a adequá-lo ao seu gosto: fez um rachado na saia até a altura da metade da coxa para mostrar as belas pernas e aumentou o decote em forma de V até metade do peito, deixando boa parte dos seios à mostra, um modelo avançado para época, o que levou a sogra a ter o ataque cardíaco.
Foi o velório mais movimentando da região. Os defuntos tiveram a companhia de muitos vigias naquela noite, tanto vigias homens, quanto vigias mulheres, esposas que se recusaram a ir para casa deixando seus maridos sozinhos no velório.
No dia depois do enterro, a nora ordenou ao criado que trouxesse até ela a costureira. A nova Sinhá encomendou vinte vestidos pretos, cada um de um modelo, cada modelo mais extravagante do que o outro. Ela resolveu seguir a tradição e vestir luto durante um ano, mas desde que o luto seguisse só a cor e não o modelo.
No campo santo fincaram duas cruzes, lado a lado, uma maior e outra menor. Para combinar com o tamanho dos caixões.
Moral da história: Que os outros
customizem a vida como queiram, no tempo que ainda lhe resta.
*
Cristina Maria Araújo Pereira, 53 anos, sou casada, mas não tive filhos, sou brasileira, natural da cidade de Rio Piracicaba, Minas Gerais. Sou formada em Técnico em Química e estou cursando Licenciatura em Letras. Sou apaixonada por livros. Não sou mãe, mas sou tia, e quando os sobrinhos vinham passar as férias, eu sempre contava histórias criadas por mim ou fazia um reconto dos clássicos infantis, como os dos irmãos Grimm. Passei minha vida contando em vez de escrever, até que senti necessidade de começar a colocar no papel a minha imaginação.
Um dia hei de criar uma convenção para enterrar as estrelas
Jair Junior Moura Teixeira *
Queria poder brincar com as estrelas, poder embaralhar as constelações e cingir o céu de um azul profundo e perene. Dito isto, é bom que se saiba dos dias de minha infância. Fui traquina, mudei o céu de lugar em desenhos na terra e até criei um céu marrom de estrelas brilhantes com as pedras do meu jardim.
Eu juntava todos os dias o céu e a terra, o céu era marrom e a terra tinha jeito de terra mesmo, era difícil separar os dois quando desenhava no chão minhas traquinices de garoto do interior. Eu era do mato, meio matuto, mas muito astuto e pouco sensato. Em minhas peraltices fui à lua e voltei uma centena de vezes, não hasteei bandeira, mas em minhas contas fui, sim, o primeiro garoto a descer na lua e visitá-la do chão, o qual é também lugar de descoberta.
Gostava mesmo era de criar um universo a partir do chão, sempre tive desconfiança de tudo que não se cria a partir dele, e aí vai uma lista… não entendia como a lua flutuava no céu e, por qual motivo, o sol se escondia ao entardecer num tal ocaso, que partia todo dia sem atraso, e a lua durante as noites na minha rua era um arraso, despertava paixões e até mesmo o marasmo.
Não sabia quase nada de estrelas, nem como brilhavam a noite e se escondiam de dia, mas entendia de sua timidez e até nutria certa identificação com elas. Destas tantas aparições e sumiços me veio a ideia desta convenção, criar um enterro digno a elas (as estrelas), que se pratique universalmente todos os dias.
Quando mirar o ocaso, muita atenção, veja-o com olhares de criança que não perde a esperança no porvir da imaginação, preste reverência a partir da alvorada, depois de uma vigília longa durante a noite, que é quando as supernovas desaparecem depois da grande explosão. Fique atento aos sinais, desde a estrela-cadente que empresta o céu para a lua brilhar, ao romper da alvorada, quando elas (as estrelas) já não devem voltar…
Faça um pedido aos astros, que com a sua luz representem a cruz, um convite às estrelas. Deixe a imaginação fluir e que noutra tarde você ainda possa revê-las, mas faça o pedido com o coração despido de arrogância, traga a infância no peito, afinal, todos têm direito a vivê-la um pouco mais.
— Ah, estas estrelas, nascem e morrem todos os dias há incontáveis eras, e nunca pensaram sequer num enterro para elas.
Lembre-se sempre que é na alvorada o silenciar das constelações, logo façamos nossas preces em seu cortejo. Havemos de acordar com o beijo do pai sol em faces ainda serenas da noite em que somos cuidados pela mãe lua.
Na alvorada é quando o romper do silêncio dá lugar ao grito insone do universo, o choro manhoso dos passarinhos anuncia o esmaecer das estrelas, a luz própria dos astros se renova e os mistérios do dia se apresentam de formas sutis.
Com as estrelas no porvir da aurora enterrei também o vazio ainda maior que havia em mim desde os tempos de outrora, compreendi que ao velar as estrelas, deixo partir também minha insensatez de adulto, que pensa que sabe de tudo e nada sabe, inclusive de estrelas…
Quando estou no quintal e vejo o sol transpassando sua luz pela janela do quarto, refletindo também no espelho, são as duas cruzes, os sinais de um enterro, uma a ficar no vitrô da janela e a outra a refletir no espelho.
*
Jair Junior Moura Teixeira, natural de Colorado-PR, escreveu o livro O lado in.verso do meu universo de poesias e é um amante da leitura e escrita, entende serem fontes terapêuticas de autoconhecimento. Mora em Sapezal, Mato Grosso.
Família Século Vinte
Caterina Balsano Gaioski
Escritora, trovadora, membro da Academia de Letras, Artes e Ciências do Centro-Sul do Paraná
Membro da UBT, União Brasileira de Trovadores
Numerosa, de descendência italiana, com seus peculiares usos e costumes, barulhenta e passional. Um chefe de família austero e ao mesmo tempo generoso; uma dona de casa polivalente. Casal, escancaradamente, apaixonado. Desta paixão resultaram sete filhos: duas meninas e cinco garotos robustos. Assim era a família desta história.
Administravam com coragem, otimismo e muita fé, as inúmeras dificuldades da vida. Procuravam criar e educar seus filhos de forma a proporcionar-lhes um mínimo de conforto e o máximo de bons princípios. À medida que a garotada ia crescendo e estudando, logo que atingiam a idade adequada, ingressaram no mercado de trabalho.
Cada um dos filhos e filhas, ao completarem dezoito anos, ganhava dos pais, como presente de aniversário, uma correntinha de ouro com um pequeno crucifixo, previamente bento. Diziam que era para que sempre se lembrassem do amor e do carinho dos seus pais e para que tivessem a proteção divina. Todos usavam com orgulho aquelas pequenas joias, pois além dos seus simbolismos, sabiam com quanto sacrifício os pais as haviam adquirido.
Os anos foram passando, alguns dos filhos e filhas foram se casando e constituindo família. Todos bem sucedidos: bancários, empresários, funcionários públicos, profissionais liberais, etc… Os filhos escolheram para cônjuges, homens e mulheres de outras etnias, como: alemã, polonesa, japonesa e ucraniana, o que fazia com que o patriarca, bem humorado, dissesse, a cada reunião familiar:
–Bem vindos à reunião da ONU!
A vida transcorria tranquila e feliz. A família sempre unida promovia frequentes reuniões na casa dos pais, encontros estes regados a mesa farta e muita música, peculiaridades dos “carcamanos”, como eles mesmos se denominavam com bom humor.
Mas, uma tragédia abateu-se sobre aquela família.
Um dos filhos, ainda solteiro, sofreu um acidente. Era uma segunda-feira, dia seguinte da comemoração do vigésimo quarto aniversário do rapaz que morava com os pais em Ponta Grossa e exercia cargo de vice-gerente numa agência bancária em Curitiba. Pilotando a sua moto, dirigia-se rumo à capital, quando colidiu com um caminhão, vindo a falecer depois de oito dias internado na UTI de um hospital de Curitiba.
Tristeza e muita dor tomou conta daquela família e, a primeira correntinha de ouro, com o seu respectivo crucifixo, deixou de ser usada pelo dono. Foi guardada numa caixinha de veludo, selada com lágrimas de saudades.
Aos poucos, a família aprendeu a administrar aquela irreparável perda e a vida retomou seu curso, mesmo sob o efeito da imensa saudade. A família, cada vez mais numerosa, festejava a chegada dos netos e netas e a alegria voltou entre aquela gente que tinha a capacidade de amar incondicionalmente.
Outro filho, este um brilhante e bem sucedido empresário, numa das suas costumeiras pescarias de barco, ao ver o seu filho cair na água, pulou no mar para socorrê-lo e o menino, agarrando-se ao pescoço do pai, arrebentou-lhe a correntinha, fazendo com que o crucifixo se perdesse na água. Felizmente, tudo não passou de um grande susto, pai e filho voltaram ao barco e o empresário não demorou muito para comprar outro crucifixo, um pouco maior do primeiro.
Ah, este empresário! Sempre rodeado de amigos, admirado e bem quisto por todos, bom e generoso, também teve um trágico destino.
Acometido pelo câncer, travou contra ele uma luta inglória. Lutou com todas as forças e recursos da medicina, mas, essa doença maligna, apagou seu brilho aqui na terra. Calou a sua voz nas noitadas de cantoria na sua chácara, onde reunia familiares, funcionários e amigos. Deixou um rastro luminoso na lembrança de todos os que tiveram o privilégio de conhecê-lo e conviver com ele.
Agora, na caixinha de veludo, repousam lado a lado, brilhantes como foram os seus donos, as duas cruzes de ouro, uma maior, outra menor.
Cruxifixos de ouro da Família Século Vinte. Foto de álbum familiar.
Seja o protagonista de sua própria história
Rodolpho R. Gonzalez *
O VELHO ACORDOU chorando. Como um bebê chegando ao mundo; acordou em posição fetal, inclusive, tremendo de frio e de medo. Confuso, olhou ao redor. Sentiu-se gradualmente mais seguro quando sua consciência lhe disse que sim, ele estava em casa. Em seu quarto. Em sua cidade natal.
Ainda na cama, esticou-se um pouco, espreguiçando-se. Sentia dor. Parecia ter hibernado por uma eternidade. Por que tudo era tão estranho?
Não, espere.
Nada era estranho.
Deu-se conta da cortina de flores. Da cômoda antiga, ao lado da penteadeira, com uma televisão de tubo (por qual razão não tinha uma moderna?). Do livro no criado-mudo.
Do lugar vazio ao seu lado.
Voltou a chorar. Mas, desta vez, não chorou por confusão.
Chorou porque lembrou.
Ele era o Sr. Natan Reinier. Jornalista aposentado, dono de um ou dois imóveis alugados que, junto à mísera aposentadoria, até que garantiam certo conforto. Dono também de dores crônicas na coluna, de 60 anos de vida. Ex-dono – não, dono seria incorreto; Hannah lhe mataria se o ouvisse referindo-se a ela, o amor de sua vida, como de sua propriedade – ex-companheiro de uma mulher compreensiva, linda, que conheceu na adolescência; casou-se na vida adulta; e com quem compartilhou uma vida inteira de descobertas. Com quem teve um filho, Caio, já em seus 30 anos. Maravilhoso, compreensivo. Motivo de orgulho.
Chorou porque morreram em um acidente de carro.
NAQUELE DIA, FARIA UM ANO. Doze meses, trezentos e sessenta e cinco dias (e seis horas) sem sentir o cheiro de ambos. Quando se sentia mal – todos os dias, – o Sr. Reinier procurava lembrar-se dos dizeres de seu falecido pai. “Um problema só é tão grande quanto você o enxerga, garoto”.
Bem… quisesse eu descrevê-lo, faltariam adjetivos.
Levantando-se depois de vários minutos (ou seriam horas?), o Sr. Reinier afastou as cortinas que Hannah havia escolhido. O dia estava nublado. Choviam canivetes.
Lembrou-se de outra do pai: “O sol está em você”.
Não hoje.
Sentou-se novamente na cama, derrotado. O filho havia escolhido o colchão.
Havia perdido peso, cabelo. Havia ficado flácido.
Depressivo.
Dias chuvosos eram bons para ficar em casa, assistindo à televisão.
Dias quentes, sem nuvens, eram bons para apodrecer.
Olhou ao seu criado-mudo. Abriu a gaveta. Encontrou nele um item antiquíssimo, único. Presente de seu pai – o último, deixado já em testamento a seu único filho. Pensou a quem deixaria a relíquia idiota da família. Não tinha filhos, irmãos, primos ou esposa. Um enorme caderno encapado em couro, com talvez trinta centímetros de tamanho, páginas grossas, e uma caneta tinteiro. Por qual razão ele era tão importante mesmo?
O que papai dizia?
“Seja protagonista de sua própria história”.
Alguma baboseira assim, além de dizer que a idade do livro não podia ser calculada.
“Pense em como gostaria de viver sua vida”. Foi o que falou em seu leito de morte; “depois, abra o livro e, com esta caneta, escreva. Escreva como se sua vida dependesse disso, colocando toda sua intenção e pensamentos no ato da escrita”.
Como se ver o pai morrer em um hospital insalubre não fosse chocante o suficiente, o Sr. Reinier se viu obrigado a cuidar de um caderno velho da família e a ouvir sandices sobre os poderes místicos do livro. Nunca, em momento algum, havia pensado em escrever qualquer coisa naquele livro.
Até aquele dia.
“Nas trincheiras, todos rezam”. Essa era outra de seu pai – e Natan estava em uma.
Como se bombas estivessem caindo do céu em câmera lenta a ponto em que, dentro do buraco, água subia aceleradamente, ameaçando afogar a todos que ainda não haviam sido alvejados. Com ratos e corpos boiando, o Sr. Reinier se perguntava de que maneira era melhor morrer – afogado ou explodido.
Afogar-se deve ser horrível, especialmente em uma água repleta de restos mortais. Era por isso que, habitualmente, pensava em explodir.
Chorou.
Por seu pai, por sua esposa e filho, os quais sabia ter passado toda uma vida – mas sem ter praticamente nenhuma memória. Como se sua vida inteira houvesse começado naquela manhã, tudo era um borrão.
Tudo, menos a dor.
Levantando-se com a dificuldade imposta pela artrite – Deus do céu, tenho isso também,? – o Sr. Reinier levou o pesado livro à penteadeira da falecida esposa. Olhou os dois retratos – o de sua esposa e o de seu filho. Pegou a caneta, a alma mais pesada do que um bloco de concreto. Olhou a pena clara, branca e leve como as nuvens. Escreveu seu nome.
Natan Reinier
Milagrosamente, a tinta funcionava. Naquele dia, nada e tudo faziam sentido ao mesmo tempo. Limpou mais uma vez as lágrimas. Fungou, esfregando o nariz com as costas da mão esquerda. Voltou a olhar os retratos.
Teve pensamentos.
Concentrou-se.
Come…
O VELHO ACORDOU feliz.
Sentia-se como um bebê chegando ao mundo, preparado para abraçá-lo e viver a vida com intensidade. Estava em sua cama, com o cheiro de sua falecida esposa e lembranças do toque de seu filho.
Fechou os olhos, respirou.
O nariz captou o cheiro. A memória captou o toque.
Havia muita dor em sua vida, mas também muita felicidade. Estava em sua casa, em seu quarto, em sua cidade natal. Espreguiçou-se no colchão escolhido por Caio ainda criança, sentindo-se melhor do que nunca. Olhou para a amada cortina de flores, refletindo a leveza de Hannah; a televisão de tubo, que ganharam de casamento e que, de comum acordo, escolheram manter funcionando. As fotos na penteadeira; a da esposa em um retrato maior, a de seu filho em um menor.
O buraco de tais ausências, sabia, jamais iria curar-se.
Nestes momentos, sentia dor.
Mas uma dor que, cada vez mais, se assemelhava a uma saudável… saudade.
Por isso, celebrava esposa e filho ao celebrar a vida.
Algo mudava no Sr. Reinier.
Seus sentimentos, de alguma maneira, pareceram mais brandos; isto é, os maus sentimentos. Os bons afloravam tão logo os escrevia, como uma lâmpada sendo imediatamente acesa e iluminando um cômodo escuro e bolorento por tempo demasiado.
Não, não era isso, Sr. Reinier.
Você sente dor.
Você…
Não sinto.
Ele – eu – sou Natan Reinier. Jornalista premiado, aposentado, com uma vida confortável às minhas parcas necessidades. Dores com as quais posso conviver, idade com a qual ainda posso viajar e conhecer pessoas novas.
Errado. Neste exato momento, o Senhor estava…
Não importa. Depressão é excesso de passado, ansiedade é excesso de futuro. Sou tudo, e não sou nada. Sou o agora, apenas o agora.
Não. Pois, naquele dia, algo morria no Sr. Reinier. Algo…
… ruim acabava de morrer – você tem razão. Pois naquele dia, o Sr. Reinier levantou-se com energia renovada, a qual lhe garantiria uma vida repleta de felicidade e realizações pessoais. O dia estava tremendamente ensolarado, mas de um jeito bom. Não havia desafio impossível de enfrentar, não havia dor que não pudesse ser superada.
O tempo chega a todos, trazendo consigo dificuldades inerentes à sua passagem.
Mas naquele dia, quando o Sr. Reinier se levantou – quando EU levantei – soube imediatamente que nenhuma delas, nunca mais, seria um peso tão difícil de carregar. Entendi finalmente que o sol está dentro de mim, e que um problema só é tão grande quanto o enxergo. Enxertei todos os meus demônios, preparando-me, naquele instante, para, dali em diante, ser protagonista da minha própria história.
Uma fumaça pareceu dissipar-se, percebi.
Senti-me imediatamente renovado. O rosto marcado por lágrimas secas que, ao menos por aqueles motivos, nunca mais voltariam a correr. Uma vida até então míope – mas agora com as melhores lentes do mundo. As lentes da felicidade, que eu mesmo escolhi.
Fechei o livro, grato pelas últimas palavras de meu querido pai.
Olhei os retratos. Umedeci o indicador direito nos olhos, ainda úmidos. Com um sorriso discreto, nada mais do que saudável, peguei o quadro de Hannah, o maior. Esfreguei o dedo com cuidado, de cima a baixo, como se acariciando. Fiz o mesmo de lado a lado. Umedeci-o novamente no outro olho, fazendo o mesmo no quadro de Caio; o menor.
Duas fotos. Duas cruzes.
Infinitas lembranças.
A felicidade é uma escolha que, agora, farei todos os dias.
Posso ter nascido com esta história.
Mas, agora, sou eu quem a conduzirá.
*
Rodolpho é advogado. Ama o que faz, faz o que ama, mas encontrou melhor uso à escrita. Mora em Santos, SP.
A ironia da vida
Flavio Freitas *
Nada na vida acontece de acaso, apesar de alguns bobos creditarem os acontecimentos prodigiosos da vida à mão do destino, do misterioso, do sobrenatural. Não é bem assim. É só cada um pensar um tiquinho nas experiências da própria, e ver que tudo é efeito de causa, bem ou mal-intencionada.
Eu me lembro do Fidelino. Atenta para a dificuldade passada por ele, depois de usufruir tanto prazer. Prazer discutível, é verdade, mas se ele gozava assim, né? A gente tem nada a ver com isso. Só cabe contar a história, e cada um tirar ensinamento, se quiser.
Em seguida ao passamento da mulher, a Filinta, que morreu de nó nas tripas, o Fidelino passou a fazer constância na visita a Nosso Senhor. Vestiu batina de carola e dela não largava. Bastava ter celebração na igreja e lá estava o fiel, calejando joelho no banco da igreja; murmurando prece, de mão colada à frente do peito; olho baixo, mirando a bunda do fiel da frente. Consagração, crisma, batizado, casamento, missa de defunto, de corpo presente, de corpo ausente, do galo, de domingo, de sábado, e o resto tudo de mandamento da igreja, o beato cumpria. O povo dizia:
− Pro Fidelino é Deus no céu, e Deus na Terra, também.
Se fosse só essa mania, pra encher as horas de dor e desespero pela perda da parceira, vá lá. Esquecer o mundo, desprezar as delícias materiais é um jeito de prestar honra pra falecida. Eu aceito. Muita gente faz e acredita, e isso merece respeito. Acontece que o Fidelino tinha outra mania, com mais jeito de paixão. Se fosse paixão sã, feito a paixão religiosa, eu aceitava outra vez, mas não era. Sob a luz da consideração e amor aos bichos, tratava-se de loucura indigna, e ia contra os mandamentos da lei do céu.
Prepara pro tranco.
Fidelino era entomolomaníaco. Quase destronquei a língua. Que diabo é isso, gente? Aprendi isso conversando com o doutor Cunegundes, porque eu queria descobrir em qual prateleira das manias colocava esse doido. Pode ser também insetomaníaco, sujeito admirador de inseto. Bem, admiração é modo de falar, porque ele gostava mesmo é de matar borboleta. Espetar as belezinhas com alfinete colorido, no fundo de cortiça de uma caixa de madeira, e exibir pros amigos como se os insetinhos, depois de mortos, ficassem mais bonitinhos.
Sujeitinho de mau gosto, o Fidelino aprisionava a boniteza da vida. Cada ser vivente tem um saber essencial. O meu é o de contar história. O saber da borboleta é de ser bonita. Aí, vem um desgraçado desses e mata a bichinha, atrapalhando ela de mostrar a beleza da aparição e da rapidez do sumiço. Fidelino mexia em milagre da natureza. Pois, é ou não é milagre, a transformação da nojosa e feienta lagarta na elegante voadora de asa colorida, que nem artista michelangista é capaz de pintar com tal primor?
Selo, conchinha, cartão postal, até mulher… todo mundo tem arbítrio pra fazer ajuntamento de mais de um. Agora, colecionar bicho vivo? Quer dizer, vivo não, matava e colecionava. E por causa dessa maldade, aconteceu.
Aconteceu mesmo.
Numa manhã toda radiosa de céu azul, de sol dourado, de árvore esverdeada e de pássaro colorido, as borboletas voejavam. Elas nem desconfiavam de ser seu último dia de voo na Terra, pois, o Fidelino saíra de casa com fito de caçar as condenadas. E pra isso, levava equipamento de alta periculosidade, em se tratando de que ia bulir com frágeis lepidópteros. Outra palavra ensinada por Cunegundes. Então, lá ia ele, armado de puçá, feito de tule preto pra disfarçar; frasco de vidro de boca larga, com algodão ensopado de éter no fundo; um monte de envelopes onde botaria as ditas depois de sufocadas; lápis; caderninho no qual anotava espécie, família, cor, tamanho e outros etcs. Levava, também, um brilho assassino no olho.
Em toda manhã bonita, Fidelino rumava ao descampado do outro lado da estrada rente à sua casa, pra infernizar a vidinha mansa dos insetinhos alados. Dessa vez, porém, a colheita quase gorou. As borboletas adivinhavam a intenção caçadora do matador e escapavam ariscas. Mesmo assim, o pegador de borboleta conseguiu afastar do convívio da natureza algumas distraídas que, agora, jaziam separadinhas dentro de cinco envelopes. Caçador é bicho tão ruim, que nem a companhia das irmãs na hora final, ele permite.
Por volta do meio dia, lá vinha Fidelino de retorno do descampado, almoço esperando, sorriso nos lábios, coração em festa, remorso nenhum. Chegando à margem da estrada, perto da curva, preparava-se pra atravessar pro outro lado onde, já disse, ficava a sua casa de beira. Dever cumprido, cabeça nas nuvens, meteu um pé na estrada. Quando meteu o outro, apareceu, vindo do nada, ou talvez vindo das profundezas, varando veloz o espaço, um carro desembestado. Era a camionete fazedora de fumigação nas plantações dos arredores. Como anjo vingador, a camionete da Mat-Inset deu no meio do caçador, bem do jeitinho que Fidelino espetava borboleta. O infeliz subiu dois metros, puçá para um lado, envelopes com as defuntinhas pro outro, vidro de boca larga espatifando. Deu duas cambalhotas mortais, e ao voltar da viagem aérea, aterrissou no teto da camionete, montando numa imensa mosca de asas translúcidas, modelo da propaganda da Mat-Inset. A camionete terminou o desgoverno abraçada a um mourão, fincado no chão. O pouco da sobra do Fidelino estava quebrado e nem merecia conserto.
No velório, o comentário à boca pequena é que se tratou de vingança bem vingada da natureza, contra um dos muitos assassinos da Mãe-Terra existentes nesse mundo de Deus. De família, Fidelino deixou dois filhos crescidos: Malvino e Benvino.
Na intenção de dar gosto ao pai morto, Malvino, o mais velho, mandou fazer um Jesus Crucificado de madeira, medindo metro e meio de largura por outro tanto de altura, pra enfeitar a tampa do caixão. Benvino reclamou do exagero, mas Malvino argumentou:
− Pra homenagear a grandeza da fé católica do pai, só mesmo um Jesus Cristo dos grandes.
Todo mundo via que ia dar sobra de, no mínimo, meio metro de cruz de cada lado do caixão. Tentaram dissuadir o Malvino:
− Ô Malvino, o caixão tá parecendo avião com essa cruz enorme em cima.
Malvino fincou pé:
− Tô pagando, boto a cruz onde eu quiser.
Então, tá. Só que Malvino se esqueceu de avisar ao coveiro pra cavar buraco conforme o tamanho da encomenda. E somente na hora da descida, Malvino se deu conta da largura da sua teimosia, e da estreiteza da sua inteligência e da cova. Apelar para os sentimentos humanitários e religiosos do coveiro era besteira, que argumentou:
− Aumentar o buraco é o mesmo trabalho de enterrar dois defuntos. Só pagando enterro duplo.
Impasse. Malvino, gastando as economias no Cristo majestoso, via o sonho de enterrar o pai sob a proteção material do Filho do Divino, se desvanecer.
Do Benvino é que o Malvino não podia esperar nada. Menos ainda dinheiro pra pagar coveiro. Avesso ás homenagens, às regras católicas e menos ainda aos cânones funéreos, o filho mais novo deu a ideia:
− Serra os braços da cruz!
O pessoal se olhou arregalado:
– Meu Deus! Que sacrilégio!
Mas era preciso dar andamento no enterro. No serra-não-serra, o Malvino decidiu:
– Serra!
E a serração levou, além dos pedaços da cruz, os bíceps, os antebraços e as mãozinhas chaguentas do Cristo. Depois da madeirada toda arrumada por cima do Fidelino e pelos lados do caixão, o corpo baixou no buraco. Malvino ainda disse:
− Interessa é o Cristo ir agarrado ao pai. Nem que seja serradinho.
Todo esse desencontro, bem no apagar das luzes terrenas, deu-se porque a besta do Fidelino, igual a tantos, vivia a existência material em desacordo com o preceito espiritual. Pois, é. O hipócrita, na igreja, respeitava Jesus, venerava santo, abraçava todo salamaleque litúrgico. Do lado de fora, agia feito pecador safado, destruindo a beleza inocente da natureza, maculando a ordem divina de Deus Nosso Senhor. Então, só podia dar em merda. Os dois tipos do Fidelino foram enterrados juntos:
O beato que morreu desrespeitado, feito um desgraçado de um herege;
E o matador de borboleta que morreu trombado por um matador de inseto.
É isso. A vida esconde nada de misterioso. Não apronta disparate, nem contradição. A vida gosta mesmo é de chacota e dá o troco com deboche. A regra é uma só:
No que deu barro na ida, tomou tijolada na volta!
*
JOSÉ FLAVIO DE FREITAS (Flavio Freitas)
Carioca, Dramaturgo, escritor, contista, diretor de teatro
Escreveu: 7 Livros c/prêmios
60 CONTOS c/prêmios
30 PEÇAS teatrais c/prêmios
Morte de dois entes
Maureen Miranda *
Ela faz trejeitos
estrangeiros, mexe os lábios
de forma sutil, de
forma nunca vista.
Na garganta uma gosma
grossa que lhe engasga.
Não emite palavra que
dê para entender. Respeita.
Ela não quer ser tocada.
Ela não quer andar por aí.
Seus olhos estão quase fechados.
As pálpebras pesadas com cílios falhos.
Caíram quase todos. Amo tudo nela.
Minha mãe.
Dia 08 de setembro de 2020, com 98 anos
a avó preta se foi. Na noite anterior
ao sono da despedida, assistimos TV,
eu a alimentei com colheradas de
mingau e disse olhando em seus
olhos embaçados pela catarata: eu
te amo, sinto uma honra imensa
de cuidar de ti. Ela balbuciou
que também me amava, com
um fiapo de voz.
Nós duas choramos, sabíamos
que era a última vez.
Não amanheceu minha pretinha.
No café contei para mãe o que
ela não queria ouvir e suspirando
profundamente também se foi.
Minhas duas mães, uma com
quase cem e a outra com 74.
Foram enterradas abraçadas e
continuam lá.
*
Maureen Miranda é atriz, artista plástica, escritora e ilustradora. Fez parte por 18 anos da Sutil Cia de Teatro (com direção de Felipe Hirsch). No teatro trabalhou com grandes nomes como Marcio Abreu, Diego Fortes, Jorge Farjalla, Paulo de Moraes, Cacá Rosset e Maurício Vogue. Ao todo são 32 peças de teatro, 4 novelas da Rede Globo e 3 Longas Metragens sendo que o último ‘Jesus Kid’ com direção de Aly Muritiba, Maureen foi indicada a melhor atriz no Festival de Gramado. No ano de 2022 lançou o livro ‘Cidade Velha’ pela Editora Rua do Sabão. Atualmente reside no Rio de Janeiro, onde trabalha com sua arte.
Duas Cruzes: a origem
O menino apressou-se em ir até o local onde estava o tanque que servia de abrigo e aconchego da Freud, a sua tartaruga de estimação. O animal tornara-se amiga e confidente em seus momentos de solidão e avidez pelos diálogos profícuos e incentivadores. A “casa” dela era a parte de baixo de um terço de tambor de combustível preenchido com água. Este tanque estava instalado no chão, num canto do quintal, junto à cruz surrupiada pela sua mãe do túmulo do marido enterrado na cidade de onde vinham. Não tivera sido um ato dos mais elogiosos, mas certamente o amor que os unia era muito forte. Além disso, em seus últimos meses, o pai sofrera muito com a limitação da ingestão de líquido devido à doença provocada pelo caramujo da esquistossomose, conhecida como barriga d’água. O argumento da mãe era então que, mesmo em outra cidade, ela poderia oferecer diariamente a água que tanto lhe faltara. O local foi providencial, pois ela aproveitaria para reabastecer a “casa” da Freud.
No caminho para o tanque, Boya, assim era o apelido do garoto, relembrou o dia em que encontrou a tartaruga.
Ele estava com quatro anos de idade e costumava brincar solto e sozinho, tanto no quintal da casa como também na rua. Era ainda de manhã e lá estava ele a balbuciar solitário, absorto em arquitetar alguma traquinagem para o dia, quando avistou algo volumoso a se movimentar no meio da rua. Mais que depressa, arrumou uma vareta e começou a cutucar aquilo que nunca havia visto até então. Era arredondado, com uma carapaça dura cobrindo quase a totalidade da parte superior do corpo e, pasmem, tinha cabeça e patas!
Tratava-se de uma tartaruga, certamente domesticada e que havia fugido da casa que tinha como lar. Devia ser da redondeza, pois na velocidade de seu andar não poderia ter ultrapassado algumas centenas de metros.
Percebendo tratar-se de um animal, tentou brincar com o bicho cutucando a cabeça, as patas e batendo no casco como se fosse um tambor. Estava tão entretido que nem percebeu a chegada de um senhor que puxava uma carriola-oficina de amolar instrumentos de corte, como facas e tesouras. Aquele senhor, de meia idade e estatura baixa, perguntou-lhe com uma voz forte, mas carinhosa:
– Ei menino, o que está fazendo?
– Tô brincando, né!
– Isso aí não é brinquedo pra ficar mexendo no meio da rua.
– Mas fui eu que achei e posso fazer o que quiser, né?
– Certo que foi você quem primeiro viu a tartaruga. Também é certo que ela pertença a alguém, pois estamos numa cidade e não no mato.
– Tá bem, mas eu gostei e quero pra mim.
– Vá dizer pra tua mãe trazer alguma vasilha.
Pouco depois, Boya voltou com uma bacia, suficientemente grande para abrigar o quelônio.
Nesse ínterim, o amolador já havia virado a tartaruga de barriga para cima e aguardava. O garoto ficou surpreso e com dó em ver como o animal mexia suas patas e cabeça, desesperadamente. Por mais que se esforçasse para revirar, não conseguia o intento. Aquele senhor, que pareceu bastante sábio, comentou:
– Que maravilhosa coincidência de você e a tartaruga estarem comprovando uma raríssima boa sorte. O animal, por estar perambulando pela rua, incólume em sua vagarosidade sem ser atropelado por algum veículo. E você, por ter encontrado a tartaruga à qual poderá oferecer proteção e quiçá, virem a se tornar bons amigos.
Dizendo isso, o amolador colocou o animal dentro da bacia, de barriga para cima e instruiu Boya em como cuidar do bichinho.
Durante um bom tempo a sua atenção esteve por conta de apreciar o dia a dia da Freud dentro de seu espaço restrito, adornado com algumas pedras e vegetais aquáticos. A sua alimentação era baseada numa dieta vegetariana como alface e cenoura picada. Esta tarefa foi assumida pelo garoto, pois afinal, o animal de estimação era dele assim como a responsabilidade de tratá-lo.
Foi logo no início do relacionamento que Boya encorajou-se para tentar um diálogo com a Freud, que já se mostrava bastante amistosa para com ele.
– Bom dia amiga. Como você está se sentindo hoje?
-Boomm diiiaa. Eeeuu eessttouuu bbbeeemmm.
Para a sua atônita e alegre surpresa, Boya percebeu que podia ouvir o que a tartaruga lhe dizia. Só que, numa velocidade de fala que era igual ao restante de seus movimentos: muito lenta. Depois dos segundos que se seguiram ao primeiro impacto, resolveu completar.
– Que bom, eu posso entender você. Sinto-me feliz em ter alguém para conversar e trocar experiências.
Naquele dia, o diálogo ficou nisso. E demorou longos minutos.
Com o tempo, os encontros tornaram-se mais frequentes e longos, nos quais Boya pôde aprender muito sobre a vida dos animais, principalmente do ser humano.
– Por que você é devagar em tudo?
– Cada animal tem suas características. Eu não tenho pressa em me movimentar porque não preciso. Assim são também o bicho-preguiça, no Brasil, e o coala, na Austrália, dentre muitos outros.
– E o que você faz quando você é perseguida?
– Tenho minha carapaça sob a qual posso me esconder todinha. Mas existem animais que mudam sua velocidade conforme a idade.
– Ah! Eu sei que a vovó anda bem devagar. Na verdade, tudo que ela faz, faz bem devagar.
– Isso mesmo. Com o tempo ela aprendeu que a velocidade não significa uma vida mais feliz. Pra que tanta pressa se o mundo não vai acabar hoje?
– Mas, a gente vê todo mundo andando cada vez mais apressado. Será que isso é necessário?
– A causa disso é a ganância típica do ser humano. No afã de ter para si cada vez mais, agride seus semelhantes e o ambiente. Esquece que assim destrói a própria casa e a si mesmo.
Continuando o diálogo, abordaram sobre outras coisas relacionadas à curiosidade típica de uma criança.
Entrementes, Boya lembrou-se daquele primeiro dia e comentou.
– Lembrei-me do que falou aquele homem no dia em que achei você. Ele disse que a gente tinha uma grande boa sorte em se encontrar justo naquele dia. Você sabe me explicar por quê?
– Sim, foi o meu avô quem me contou a parábola da tartaruga caolha.
– Conta pra mim, por favor.
– No fundo do oceano mora uma tartaruga que é caolha. Ela sente na costa um calor muito intenso. Em contrapartida, sente um frio gélido em sua barriga. Ela tem uma única oportunidade de, a cada mil anos, subir a superfície e tentar diminuir seus sofrimentos. Ela precisa nadar bastante até achar um tronco de sândalo. Imagine qual é a probabilidade da tartaruga, sendo caolha, encontrar um tronco de sândalo flutuando na imensidão do oceano. E ao encontrá-lo, ele precisa apresentar uma cavidade em sua superfície de modo que a tartaruga possa alojar a sua costa. Se conseguir o intento de se deitar de costas na cavidade, pode então desfrutar do arrefecimento de sua costa e aproveitar o calor do sol batendo em sua barriga. É claro, que precisa ser um dia sem nuvens. Então, a probabilidade do nosso encontro foi tão rara quanto à de uma tartaruga caolha encontrar o seu tronco de sândalo no oceano, completou a sábia amiga.
O garoto ficou perplexo por alguns minutos para absorver aquele importante ensinamento. Que paciência e perseverança da tartaruga caolha em esperar todo aquele tempo e nadar persistentemente até encontrar o tronco de sândalo. Quando o objetivo é grande, a determinação e a dedicação devem ser igualmente grandes, pensou e disse, em seguida.
– Que história maravilhosa! Eu gosto muito da tua companhia, pois aprendo bastante sobre a vida.
– Eu também estimo muito a tua amizade. Sinto-me gratificada em ter te encontrado e receber tamanho carinho e atenção.
– Vou guardar teus ensinos como guia da minha vida. Fico muito grato e feliz com o nosso encontro.
Aquela rotina de aprendizado continuou por algum tempo até que outras distrações apareceram na vida de Boya, comportamento típico de um garoto curioso, sempre receptivo a novas experiências. As conversas foram ficando mais espaçadas. Mas a atenção aos tratos para com a Freud continuou como sempre.
Até o dia em que aconteceu a tragédia.
Como único menino da casa, peralta e inspirado, ele resolveu por conta própria, guardar um pouco da linguiça servida no almoço para dar à tartaruga em sua próxima ração. Colocou inicialmente um pedaço bem pequeno da carne que ficou boiando na água. A tartaruga percebeu e abocanhou delicadamente o petisco. Percebendo que o animal gostara do almoço, foi colocando aos poucos mais pedaços da linguiça, abocanhados cada vez mais vorazmente pelo réptil.
O efeito da dieta diferenciada veio no decorrer dos próximos dias. Não se soube qual foi a causa, se a carne de porco ou se a tripa usada para confeccionar a linguiça. Em todo caso, a diarreia tomou conta do animal na semana daquela aventura gastronômica. O resultado foi fatal. Foi enterrado ali mesmo, no sítio de seu derradeiro habitat.
Por um longo tempo, persistiam duas cruzes no canto do quintal.
Lado a lado. Uma maior, outra menor.